Adán Buenosayres

Pensamiento

2012-01-27T01:11:00.000-03:00

Donde no prohíban pensar, allí estaré

2012-01-27T01:00:00.001-03:00

¿Por qué ya no tengo sueños, o no los recuerdo al despertar? ¿Qué tipo de control está ejerciendo el estado sobre los procesos de mi mente?
AVISO PREVIO A JUICIO. Bs As, Enero del 2012
Exijo que me devuelvan mis sueños (y la capacidad de generar sueños nuevos) dentro del plazo perentorio de las 48 hs. Caso contrario, dejo el reclamo en manos de mi abogado.

Julián Negromanti

2012-01-26T01:08:00.000-03:00

No me aporta ni un gramo de humanidad estar conectado al facebook. Lo hago como a veces me quedo con cara de bobo frente a la pantalla de Tv mirando programas idiotizantes conducidos por cocainómanos antipáticos

2012-01-07T12:06:00.000-03:00

Hay quien lo defenestra a Lang Lang, pero en esta interpretación se ve a las claras que su fama es bien merecida: el manejo de los rubato, , el contraste entre los momentos de ensueño y los de intensidad paroxística. Excelente interpretación del Sueño de amor, de Listz, mal popularizada a través de los ringtones.

Música futurista

2011-12-26T17:44:00.000-03:00

Música ruidista del compositor y pintor italiano Luigi Russolo (Italia, 1885-1947), precursor de la música concreta. En esta pieza lo más importante es, sin duda, la utilización del lenguaje desprovisto de significados semánticos siguiendo la línea de los poetas sonoros del futurismo (Marinetti, Balla). La repetición de fonemas desprovistos de significado, producen sentido debido a las variciones de altura, tono y duración.
Macchina tipografica

POETAS: LUIS ALBERTO SPINETTA

2011-12-22T14:33:00.000-03:00

Un tema maravilloso

Barro tal vez(Spinetta)

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo
canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar

DESCRIPICIÓN DE UN PIEZA DE SCRIABIN

2011-11-28T13:33:00.001-03:00

Horowitz, el poeta del piano

SCRIABIN. Etudes Op.8 No.12
(Versión de Vladimir Horowitz, insuperable sin lugar a dudas)

00:01 a 00:35- ímpetu, hidalguía, arrojo.
00:36 a 00: 41- apaciguamiento, persuación.
00: 41 a 00:52- ternura, sensualidad.
00:52 a 01:18- sensibilidad creciente.
01:18 a 01:33- excitabilidad-
01:33 a 01: 37- relajación súbita.
01:38 a 01:40- Umbral de excitabilidad
01:40 a 01 54- éxtasis.
01: 55 a 02: 14- Últimos estertores del placer. Liberación.
02: 14- Fin de la pieza, silencio, paz.

Julián Negromanti

Scriabin, musico genial, visionario, creo un sistema propio basado en cuartas en lugar de las tradicionales quintas. Ademas, fue el primer musico en relacionar los sonidos y los colores, llevando la sinestesia al limite en su Prometeo, poema del fuego, que debia ser ejecutado con un organo que proyectaba luces segun las tonalidades de la obra. Murio tempranamente, dejando el Misteryum, su obra mas ambiciosa que combinaba todas las artes y debia ser ejecutada en un templo, inconclusa.

Poema 4 de "AH"

2011-10-18T23:53:00.005-03:00

una

Me faltó decirte

h O y

ex t R a ñ a m e n t e

Julián Negromanti

Prosa

2011-10-18T22:37:00.000-03:00

La sutil iridiscencia de todas las cosas se apoderó de mí, me volví a ellas, me miré desde allí/vuelta la vista a la pared y de la pared a la ventana, las cosas me miraron en sí

/Fluyó el mundo sobre un manto de nieblas y su risa, su risa lloró adentro del alma/ y hubo un estallido sin piedad/ un golpe a mi sentido de lo eterno/ las cosas ya no deseaban su apariencia habitual, se vestían a cada instante de nuevos silencios

Julián Negromanti

DIógenes, el cínico

2011-10-10T19:06:00.003-03:00

Cuentan que cuando Alejandro Magno llegó a Atenas con su ejército, se encontró con el vagabundo, que estaba tirado junto a su tonel, rascándose las piernas. Ya le habían advertido al conquistador que, pese a su aspecto, era uno de los más g ...randes sabios de la polis. Admirado por la fama y la facha del tipo, el egregio Alejandro se le acercó y dijo: "Diogénes, soy el gran Alejandro, y te daré lo que tú me pidas". Diogénes, fastidiado, le respondió: "te pido que te corras del sol, ya que me haces sombra"

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PRIMER PREMIO EN EL III CERTAMEN "EL ARTE DE ESCRIBIR" (ESPAÑA)

2011-01-02T20:27:00.000-03:00

Hola, quería comentar que obtuve el primer premio en el III certamen "El arte de escribir" de España. La obra con la que gané se llama "Aurora". Acá está el link para leer las obras ganadoras: http://elartedeescribir.webcindario.com/finalistas_2010/ganadores-3_certamen.html

COMO UNA LIBéLULA TRISTE

2010-12-02T13:11:00.004-03:00

Era una mujer
que apagaba los espejos.

Bastaba que llegara
y las láminas de plata
ensombrecía
lúgrube y verde
como un lago.
Ella se inclinaba
indiferente
y soplaba suave.
Nada se percibía en la superficie
ni agitación
ni tumulto.
Pero en el fondo del fondo
más allá del mirar
donde las hojas secretas se pudren
en el barro denso

la vida se mecía

Marina Colasanti

Mario Arteca

2010-10-21T16:19:00.002-03:00

POR SI OSCURECE
La noche avanza. Mantengámonos juntos, es de noche. La tormenta vuelve, creció en paz, con la maleza encima y un pañuelo como árbol. Quedémonos quietos.
El viento avanza. Y los que están en el límite saben qué se les avecina, en el interior de un silbido de colectivos, frenado a coro, en tiempo muerto.
“La señora me encargó de decirle que se queda a dormir…”.
Va tras ella. Fue él. Nadie podrá decir que no se ha defendido.

Dos policías azules se sientan en el cordón de la vereda y detienen gente. Que si no han visto a uno con la cara colorada y el pelo amarillento. Lo que ha hecho o va a hacer, aún no lo saben.

ANALECTAS DE CONFUCIO

2010-09-26T14:04:00.002-03:00

Zizhang preguntó al maestro Kong acerca de la humanidad. El maestro Kong dijo:
“Quien pueda practicar cinco cosas bajo el cielo poseerá humanidad”

“¿Puedo preguntaros cuales?”

Confucio contestó: “Deferencia, magnanimidad, sinceridad, diligencia y bondad.

Sé deferente y no serás ofendido, magnánimo y te ganarás a las multitudes, sincero y tendrás la confianza de los demás, diligente y obtendrás grandes resultados, bondadoso y serás digno de mandar.” (Lunyu XVII, 6)

MINICUENTOS DE GERARDO BLOOMERFIELD

2010-09-14T11:37:00.000-03:00

*
Se perdió la mirada en el único lugar que podía quedar ciega: en ese pasado que huele a infinito , de pestilencia escondida en las sombras. Se perdió la mirada en el cielo... lo único que aún sigue allí. Se perdió la mirada, pero la vista aún seguirá lastimándome cuando cierre los ojos.
*
Cayendo la primer hoja del Otoño miró a los árboles, humillada y marchita desde la baldosa."No está tan mal, síganme".Y todas se suicidaron.
*
Hay frío en tus pulmones, hay tinta roja en tus ojos. Hay invierno a cuestas y cansancio bajo las zuelas. Hay motivos para tu llegada... y tan dura fue la misma que adivino son buenos. Habla pues ya tienes toda mi atención y en mi caso prestar atención es un logro clínico no una elección personal.
*
El algodón que nos colocarán en la boca un día, ese , ese algodón está destinado a tapar precisamente la herida mas grande que padecemos, la yaga mas pestilente, la hemorragia mas incontenible. Lo irónico es que lo hace cuando ya cicatrizó y no es necesario.
*
Sintió lástima.El arma cayó.Suicidarse es repugnante pues se trata de la persona mas fuerte y decidida matando al ser mas débil e indefenso.

PENSAMIENTOS DE C.G.JUNG

2010-09-13T03:23:00.003-03:00

El secreto es que sólo lo que puede destruirse a sí mismo está verdaderamente vivo.

*
Sólo un necio está interesado en la culpa de los demás, puesto que no puede cambiarla. El sabio aprende sólo de su propia culpa. Se preguntará a sí mismo: ¿quién soy puesto que todo esto me está ocurriendo? Para encontrar la respuesta a esta pregunta destinal, mirará en su propio corazón.
*
Quizás consiga que se comprenda mejor mi pensamiento diciéndoles que uno no se encuentra completamente a gusto hasta que no se encuentra a sí mismo, hasta que no tropieza consigo mismo; si no se ha encontrado con dificultades interiores, uno se queda en la propia superficie; cuando un ser entra en colisión consigo mismo, siente inmediatamente una sensación saludable que le procura bienestar.

*
Hay tan poco mérito en ser bueno como poco vicio o pecado en ser malo: en esto nosotros no hacemos sino representar los papeles que nos han dado.

*
En su estado de identificación con la psique colectiva el sujeto, en efecto, intentará sin falta imponer a los demás las exigencias de su inconsciente. Pues la identificación con la psique colectiva confiere un sentimiento de valor general y casi universal (lo que antes hemos llamado “semejanza divina”) que lleva a no ver la psique personal deferente de los prójimos, a hacer abstracción y a pasar de largo. El sentimiento de detentar un valor, una verdad universal, emana espontáneamente de la universalidad de la psique colectiva; una actitud, una óptica colectivas, presuponen naturalmente en lo otro y en los demás la misma psique colectiva. Esto implica por parte del sujeto un rechazo categórico, una verdadera imposibilidad de apercibir las diferencias individuales y también las diferencias de orden general que puedan existen en el seno mismo de la psique colectiva... La imposibilidad o el rechazo a ver lo individual, de lo que no percibe más la existencia, equivale simplemente a extinguir al individuo, lo que destruye los elementos de diferenciación en el seno de un grupo. Pues el individuo es, por excelencia, el factor de diferenciación. Las virtudes más grandes, las creaciones más sublimes, así como los peores defectos y las peores atrocidades son individuales.

*
Para curar el conflicto proyectado, hay que devolverlo al alma del individuo, donde comenzó de manera inconsciente. Quien quiera dominar este ocaso debe celebrar una eucaristía consigo mismo y comer su propia carne y beber su propia sangre, es decir, tiene que conocer y aceptar en sí al otro.

*
Sólo la presencia viva de las imágenes eternas es capaz de conferir al alma la dignidad que le hace verosímil y moralmente posible al hombre perseverar en su alma y estar convencido de que vale la pena permanecer junto a ella. Sólo entonces se le hará evidente que el conflicto le pertenece, que la escisión es su doloroso patrimonio, del que no se librará atacando a otros, y que si el destino le hace cargar con una culpa, es una culpa respecto a sí mismo.

*
Así como es indispensable, en vista de la individuación, de la realización de sí mismo, que un ser aprenda a diferenciarse de la apariencia que encarna a los ojos de los demás y a sus propios ojos, así es indispensable, en un fin idéntico, que tome consciencia del sistema interrelacional invisible que conecta su yo y su inconsciente, a saber su anima, a fin poder igualmente diferenciarse de ella. Pues no se puede uno diferenciar de algo inconsciente. Por lo que respecta a la persona, es relativamente fácil de modo natural para cualquiera percibir que su función y uno mismo son dos cosas diferentes. Por lo que respecta al anima, por el contrario, no se llegará a diferenciarse de ella que a costa de las mayores dificultades y de los mayores esfuerzos, por la buena razón de que precisamente es invisible y difícilmente discernible.

FELISBERTO HERNÁNDEZ- HISTORIA DE UN CIGARRILLO

2010-09-12T03:51:00.005-03:00

I
      Una noche saqué una cajilla de cigarrillos del bolsillo. Todo esto lo hacía casi sin querer. No me daba mucha cuenta que los cigarrillos eran los cigarrillos y que iba a fumar.

      Hacía mucho rato que pensaba en el espíritu en sí mismo; en el espíritu del hombre en relación a los demás hombres; en el espíritu del hombre en relación a las cosas, y no sabía si pensaría en el espíritu de las cosas en relación a los hombres. Pero sin querer estaba mirando fijo a una cosa: la cajilla de cigarrillos. Y ahora analizaba repasando mi memoria. Recordaba que primero había amenazado sacar a uno pero apenas tocándolo con el dedo. Después fui a sacar otro y no saqué ese precisamente, saqué un tercero. Yo estaba distraído en el momento de sacarlos y no me había dado cuenta de mi imprecisión. Pero después pensaba que mientras yo estaba distraído, ellos podían haberme dominado un poquito, que de acuerdo con su poquita materia, tuvieran correlativamente un pequeño espíritu. Y con ese espíritu de reserva, podía alcanzarles para escapar unos, y que yo tomara otros

II
      Otra noche estaba conversando con un amigo. Entonces me distraje y volví a sentir otra cosa de los cigarrillos. Cuando tenía ganas de fumar y tomaba uno de ellos, pensaba tomar uno de tantos. Sin querer evitaba tomar uno que estaba roto en la punta aunque eso no influiría para que no se pudiera fumar. Mi tendencia era a tomar uno normal. Al darme cuenta de esto, saqué el cigarrillo roto más afuera de la cajilla que los demás. Invité a mi compañero. Vi que a pesar de que ése fuera el más fácil de sacar, él tuvo el mismo sentimiento de unidad normal y prefirió sacar otro. Eso me preocupó, pero como seguimos conversando me olvidé. Al rato muy largo fui a fumar, y en el momento de sacar los cigarrillos me acordé. Con mucha sorpresa vi que el roto no estaba y pensé: "me lo habré fumado distraído" y me alivié de la obsesión.

III
      Esa misma noche en otra de las veces que saqué la cajilla me encontré con lo siguiente: el cigarrillo roto no me lo había fumado, se había caído y había quedado horizontal en el fondo de la cajilla. Entonces al escapárseme tantas veces, me volvió la obsesión. Tuve una fuerte curiosidad por ver qué ocurría si se fumara. Salí al patio, saqué todos los que quedaban en la cajilla sin ser el roto; entré a la pieza y se lo ofrecí a mi compañero, era el único y tendría que fumar "ése". Él hizo mención de tomarlo y no lo tomó. Me miró con una sonrisa.
      Yo le pregunté: "¿Usted se dio cuenta?". Él me respondió: "Pero cómo no me voy a dar cuenta". Yo me quedé frío, pero él enseguida agregó: "Le quedaba uno solo y me lo iba a fumar yo". Entonces sacó de los de él y fumamos los dos del mismo paquete.

IV
     Al día siguiente de mañana recordé que la noche anterior había puesto el cigarrillo roto en la mesa de luz. La mesa de luz me pareció distinta: tenía una alianza y una asociación extraña con el cigarrillo. Pero yo quise reaccionar contra mí. Me decidí a abrir el cajón de la mesa de luz y fumarlo como uno de tantos. Lo abrí.

      Quise sacar el cigarrillo con tanta naturalidad que se me cayó de las manos. Me volvió la obsesión. Volví a reacccionar. Pero al ir a tomarlo de nuevo me encontré con que había caído en una parte mojada del piso. Esta vez no pude detener mi obsesión; cada vez se hacía más intensa al observar una cosa activa que ahora ocurría en el piso: el cigarrillo se iba ensombreciendo a medida que el tabaco absorbía el agua.

JUAN CARLOS ONETTI. DECÁLOGO MÁS UNO

2010-09-11T10:58:00.003-03:00

Onetti es uno de mis escritores favoritos. Sus novelas son perfectas: poseen complejas tramas, ambientaciones alucinatorias, están escritas con un lenguaje muy elaborado (y distinto en cada obra), y sus personajes, como los de Kafka, parecen representaciones de ciertos tipos universales. Como cuentista, (al igual que sus compatriotas Felisberto Hernández, Horacio Quiroga y Mario Levrero) Onetti también es genial e impredecible; su literatura no es para ser leída sentado en una reposera con el sol en la cara o en un tren atestado. Onetti requiere de una participación activa por parte del lector, de un esfuerzo interpretativo superior, y sus intertextualidades, como sucede en la obra de Borges, a veces rozan lo cifrado.
Bueno, basta de cháchara: a continuación, el decálogo (+1) de Onetti.

Consejos para los jóvenes escritores

El decálogo

I..
No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II.
No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III.
No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV.
No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.

V.
No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI.
No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII.
No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII.
No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?

IX.
No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X.
Mientan siempre.

XI.
No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."

Juan Carlos Onetti

Un schumann fantasmal

2010-08-18T14:22:00.003-03:00

LA SINCERIDAD: UNA VIRTUD INÚTIL

2010-08-16T22:31:00.000-03:00

Tanta hipocresía en las relaciones sociales hace de la vida un juego para el que muchos no estamos preparados; con esto no quiero decir que no sepamos mentir o captar las mentiras de los demás sino que (por alguna razón que desconozco) preferimos hablar desde una posición de sinceridad. Demás está decir que esa sinceridad nos resta posibilidades en todos los ámbitos, porque es una espada que la mayoría de la gente teme. El problema en ser sincero está en que ser "persona" requiere envolverse y envolver a los demás en un continuo simulacro. La palabra persona viene de máscara; como vemos, la etimología de algunas palabras, a diferencia de lo que connotan y denotan en su uso cotidiano, no miente. Ser persona significa colocarse una máscara distinta en cada ámbito en el que nos encontremos; de no hacerlo estamos infringiendo la ley fundamental que rige este carnaval llamado "Vida social". ¿Quién puede triunfar enarbolando la sinceridad como principal característica de su ser? si alguien lo logró o lo logra, avíseme, así me incentiva a seguir siendo sincero.

GRANDES POETAS: FEDOR SOLOGUB

2010-08-05T12:58:00.000-03:00

AVISOS CLASIFICADOS

Se necesitan médicos y enfermeras.
Así anuncian los periódicos
Se necesitan sastres y modistas
¿Quién necesita poetas?

Dónde encontrar un aviso que diga:
"Invitamos poeta a domicilio
Porque se hizo intolerable
Explicarse en el lenguaje común.

Necesitamos palabras hermosas
Estamos dispuestos a entregar nuestras almas".
Deseo comprar finca.
Se necesitan vacas lecheras.

23 de febrero de 1916

Versión de Jorge Bustamante García

POETAS: JAIME SABINES

2010-08-05T12:34:00.000-03:00

No es nada de tu cuerpo...

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

LEYENDO, SORPRENDIDO, A PASCAL, SU OBRA, PERO TAMBIÉN LEYENDO SU VIDA

2010-08-02T11:04:00.005-03:00

          Qué belleza hay en todos los pensamientos de Pascal. Lo único que le hace falta a un ateo para gozar al máximo de la estética con que están expresados pensamientos tan profundos, es reemplazar, cada vez que aparece, la palabra “Dios”, por “Amor”, y ya está, se puede comprender su filosofía del mundo en toda su profundidad. Este hombre conoció la belleza de descubrir verdades científicas y legárselas a la humanidad. Uno de esos descubrimientos bastaría a cualquier ser humano para justificar su existencia; pero además fue inventor (la primera calculadora se le debe a él; no olvidemos que la calculadora es la antecesora más directa de las actuales computadoras), y por si eso fuera poco, poseyó enormes dotes como escritor, demostradas claramente en obras como las “cartas”, y los “pensamientos”, donde la originalidad en la forma y la belleza retórica van siempre acompañadas por la sustancia de lo dicho. Esa vida no hubiese sido completa, claro está, sin el dominio de la dimensión espiritual; en Pascal se da a través del sentimiento místico y de la creencia en los milagros. En definitiva, Pascal fue un genio completo, que supo desarrollar tanto su inteligencia inusitada como el refinamiento de su espíritu, tanto la sensibilidad para percibir a las cosas de la naturaleza como a los seres.
          Una de sus frases es tan conocida que más de uno se va a sorprender: "el corazón tiene razones que la razón no comprende", ¿verdad que ya empieza a caernos simpático?

          En el siguiente link pueden descargar los tomos 1 y 2 de su obra más conocida, llamada "Pensamientos" http://search.4shared.com/q/10/pascal%20blaise

ANIMATRIX: "RECORD MUNDIAL"

2010-04-11T05:48:00.001-03:00

Este corto me encanta

El ser humano está lleno de anhelos, y de estos surgen ambiciones desmedidas. Algunos luchan denodadamente por alcanzar una meta: ¿existen límites para estas personas?

FRAGMENTO DE ANIMATRIX

2010-04-11T05:08:00.002-03:00

Matrix no me gustó para nada, ni la primera ni sus secuelas (no me gustó por demasiadas razones como para nombrarlas, y ni siquiera es original el argumento, como algunos quieren hacer creer: ver por ejemplo, ghost in the shell). Lo que sí me gustó fue Animatrix, serie de cortos de animación que hicieron diversos autores japoneses, entre los cuales hay verdaderas joyas. Este momento del corto "Beyond" ("Más allá") es memorable.

En el link puede verse el cortometraje completo en español latino: http://www.youtube.com/watch?v=Gng4eWnCTk4

CUENTO "LINYERA" MENCIÓN

2010-04-05T23:09:00.000-03:00

Me acabo de enterar de que recíbí una mención como finalista por mi cuento: "Linyera" en el "II Certamen Nacional de Poesía y Cuento Breve de Ediciones Ruinas Circulares". La extensión máxima de los cuentos no podía superar las 2 páginas. Mi cuento es bastante breve, abarca menos de una página. Como premio voy a recibir un diploma, la participación en una antología y una Jornada Intensiva sobre la “Carrera de Escritor” junto a los ganadores y demás finalistas, organizada por Liliana Díaz Mindurry, escritora que presidió el jurado y cuenta en su haber con importantes premios literarios.

El cuento en cuestión es el siguiente, espero que les guste:

"LINYERA"

Una noche de invierno llegué a mi casa y vi a un linyera tirado junto a la puerta, tapado con unos diarios. Le pregunté si gustaba pasar a comer algo; él, por supuesto, aceptó. Puse a hervir una olla con agua para hacer unos fideos; como me daba pena el aspecto del hombre, agarré unas tijeras y le corté las barbas. Para que no se sintiera incómodo con los pelos que le quedaron pegados a la cara y al cuello, le insinué que se podía dar una ducha; me pidió una toalla y no se la negué; también le alcancé una ropa mía, no nueva, pero sí en muy buen estado. Cuando salió del baño parecía otro: le serví el plato caliente, que el hombre devoró con ansiedad; luego me habló de los empleos que tuvo en el pasado: de su primera novia, una morocha delgada y de caderas incansables; de unos poemas ya olvidados que una vez escribió y le valieron un premio literario; de un negocio que le salió mal y una casa que tuvo que hipotecar. Más tarde bebimos vino y, entre risas y comentarios, recordamos partidos memorables de la selección argentina de fútbol. A todo esto se hizo muy tarde, y lo invité a dormir: como vi que se andaba quejando de dolores de columna, le cedí mi cama y me acosté en el sofá. A la mañana sonó el despertador y me levanté de un salto. Estaba medio aturdido por el alcohol de más que había bebido la noche anterior. Me vestí y fui a la cocina. El hombre ya tenía el desayuno preparado. Comí un par de panes con manteca y probé el café; después él me acompañó a la puerta, donde nos saludamos como viejos conocidos; salí a la calle y me fui hasta la boca del subte; bajé la escalera y, en el túnel, apoyado contra una pared, medio encorvado, estiré mi mano y la dejé así durante horas, sonriendo cada vez que una moneda era depositada sobre mi palma.

UN FRAGMENTO LEÍDO A LAS CINCO DE LA MAÑANA

2010-04-05T08:39:00.001-03:00

"Toda obra literaria es un mensaje en clave que el autor se escribe a sí mismo o envía a alguno de sus antepasados, a una persona amada o a quien detesta o a un ser imaginario al que quisiera conocer un día. Mensaje extraño la literatura, que aparenta ir destinada al público variado y desconocido pero en verdad va a la atención de alguien que obsesionó al autor durante largos años. Mensaje privado, inteligible únicamente para quien sepa el código de su interpretación; y el escritor queda satisfecho con que uno sólo entienda."

"El anillo de Pushkin". Mensaje confidencial (fragmento) . Juan Eduardo Zúñiga

POETAS: NIKOLAI GUMILIOV

2010-04-04T16:54:00.000-03:00

Duda

Estoy solo en esta tarde silenciosa
Y sólo pienso en ti, en ti.

Tomo un libro y te descubro en cada página
Vago en ti ebrio y perturbado.

Me dejo caer sobre la cama
La almohada me quema...no, no puedo dormir, sólo esperar.

Inseguro, me acerco a la ventana.
Contemplo la luna y la humeante pradera.

En un rincón del huerto me dijiste "sí"
Y ese "sí" me ha acompañado toda la vida.

De pronto caigo en cuenta
Que siempre fuiste indómita.

Que ese "sí", ese estremecimiento tuyo allá en el huerto,
Esos besos -fueron tan sólo un delirio en la primavera y el sueño.

Versión de Jorge Bustamante García

POETAS: ROQUE DALTON

2010-04-03T19:11:00.001-03:00

Alta hora de la noche

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendrá la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

POETAS: FRANCISCO LUIS BERNARDEZ

2010-04-03T18:21:00.001-03:00

LA PALABRA

En cada ser, en cada cosa, en cada
palpitación, en cada voz que siento
espero que me sea revelada
esa palabra de que estoy sediento.

Aguardo a que la diga el firmamento,
pero su boca inmensa está callada;
la busco por el mar y por el viento,
pero el viento y el mar no dicen nada.

Hasta los picos de los ruiseñores
y las puertas cerradas de las flores
me niegan lo que quiero conocer.

Sólo en mi corazón oigo un sonido
que acaso tenga un vago parecido
con lo que esa palabra puede ser.

POETAS: VICENTE HUIDOBRO

2010-04-02T03:22:00.003-03:00

Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas.
Te he buscado por el tiempo arriba y por el río abajo.
Te has perdido entre las lágrimas.

Noches y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
Porque yo sé que estás llorando.
Me basta con mirarme en un espejo
Para saber que estás llorando y me has llorado.

Sólo tú salvas el llanto
Y de mendigo oscuro
Lo haces rey coronado por tu mano.

AUTOR: VICENTE HUIDOBRO

UNA FRASE

2010-03-31T12:01:00.001-03:00

"El silencio es la instancia para alcanzar la fusión erótica, experencia plena de afectividad y, por lo tanto, incomunicable"

Emilio Adolfo Westphalen

A CORTÄZAR

2010-03-18T03:23:00.000-03:00

Che Julio, nací en la época equivocada

A mí me hubiese gustado ser de los que soñaban

Con irse a París

Primer avión

Duermevela en un hotel maloliente

Encontrarme con vos y con la Maga

Con Pizarnik y quién sabe

Jugar un truco en un bar de por allá

Hablando argentino, riendo grosero

Compartir cuentos y poemas

Mirar con nostalgia el tango

Abrir la puerta para salir a jugar

Boxeo, fútbol

La timba, el piano

Sí, Julio

Me hubiese gustado ser tu amigo

Criticar Rayuela entre dos tragos de whisky

Jugar unos naipes, como dije antes

Escribir un único poema mientras se silba un tango

Nací en la época equivocada Julio

Pero somos amigos, prometo

SOLIDARIDAD

2010-03-15T22:25:00.000-03:00

La gente que va a un recital y deja un agua mineral o un paquete de fideos ¿es solidaria? Me parece berreta organizar un recital por el terremoto de chile, pura demagogia. ¿Festejamos que hay gente que se murió y otra se quedó sin viviendas?: quien quiera ser solidario que done su parte y no exija nada a cambio. El único que gana con los recitales solidarios es León Gieco, ya que puede mantener en todo lo alto su popularidad. No es una crítica a nuestra sociedad ni a nuestra gente, en todo el mundo existen este tipo de eventos que enmascaran fines publicitarios.

NOISEMAN. Segunda parte

2010-03-13T08:40:00.002-03:00

NOISEMAN. UN CORTO DE ESTUDIO 4C

2010-03-13T08:02:00.000-03:00

UNA PEQUEÑA REFLEXIÓN PERSONAL

2010-03-11T23:48:00.000-03:00

Que nadie te quite la sonrisa sutil o socarrona ni la profunda meditación que son tus herramientas para enfrentar y comprender la vida. Lo que importa es actuar según la propia convicción, no seguir normas o "moldes" que la sociedad impone desde arriba para beneficio de unos pocos que están cómodos y no quieren perder su posición. Si alguien te ve como excéntrico o bufón, en todo caso depende de los prejuicios de su mirada, de su cultura o de su "moral", pero nada tiene que ver a priori con el valor de lo que hacés o de lo que decís.

HASTÍO (ESCRITURA AUTOMÁTICA)

2010-03-07T14:07:00.003-03:00

Hoy me desperté mareado de tantos colores que bebí en el sueño. Tenía hambre así que caminé por el barrio observando a las gentes y sus mascotas, pero nada se me hacía comestible a esa hora en que el sol picaba mis ojos y la espalda se rascaba contra los árboles por sucios que estuvieran. Debí conformarme con hojas de eucalipto y patas de gallina flaca recién quebrada. Cuando volví a casa las ventanas estaban cambiadas de lugar, pero la puerta no, así que no hubo problema para que yo entrara. Mamá vino y desde su altura de Jirafa agachada rezongó: ¿cómo te fue en el oculista?

No le contesté porque me di cuenta de que ella supo que me dolía la pupila de mi ojo derecho y azul como un cielo no digo del todo despejado, pero sí un poco al menos.

Como no andaba con ánimos de pelear, fui a la heladera y saqué una botella de cerveza vacía, que valientemente bebí a grandes sorbos. Mamá vino y me la sacó de las manos y la arrojó al suelo, creando un caos de vidrios en los que se reflejaba mi fealdad compleja, atenuada por la belleza de mi ojo azul enrojecido por el picor y la inquietud de mis dedos que lo fregaban a menudo. -¿desde cuándo bebés -me preguntó-, sin convidar a tu madre? Mirá el piso, no dejaste ni un sorbo, que si no me agacharía y bebería con la lengua como un animal.

-Pero mamá, no había nada en la botella, ni una gota…

-Cállese mocoso maleducado, mejor hubiera sido abortar a tener semejante egoísta de tragos y manjares.

-Si querés que me vaya de casa lo decís y listo

-Andate

Agarre mis globos, los inflé con el aire que guardaba desde el día anterior en un jarro cuidadosamente cerrado y, saliendo a la calle, me largué a volar por encima de las casas de mi lindo barrio. A los tres minutos pasé por encima del cartel que avisa la llegada a un nuevo distrito. Miré hacia atrás y se me piantó un lagrimón al dejar mis pagos. ¿Y ahora dónde voy? me pregunté, a Parque Centenario, me respondí de inmediato, sin saber porqué, pero dirigiendo a puras contorsiones mis globos en esa dirección. Si no hubiese sido por lo dardos que unos niños traviesos arrojaron con tino en dirección a mis globos, sin dudas hubiera llegado a destino, sin embargo terminé plantado de jeta en un jardín ajeno a mi propiedad. Un hombretón con aspecto de mecánico me calzó una patada en las nalgas que me dejó noqueado sobre un banco de plaza. Cuando me despejaba del mareo, un vagó me gritó “sal de mi lecho, búscate el tuyo propio”. Le di una moneda que tenía en el bolsillo de mi pantalón y me fui cabizbajo, buscando en el suelo otra moneda que me recompensara por la recién entregada. Pasaron quince minutos en los que encontré gafas de payaso, viruta gastada, cigarrillos de chocolate derretido, retratos de gente desconocida (para mí, supongo que para alguien no), papeles de caramelos de diversos colores, chicles aplastados, lápices sin punta, bolígrafos sin tinta, crayones sin color, radios sin pila o con pilas sulfatadas, bocetos de sinfonías revolucionarias, almidón, papel glacé, curitas sucias de sangre y pelos, preservativos intocables, restos de Bourbón, pero ni rastros de moneda o papel intercambiable por productos/y o servicios. “Hasta acá llegué” me dije con voz atronadora que hizo temblar a los árboles, y dando un paso circular como lo daría una bailarina (o un bailarín) de ballet, caí fulminado al piso.

2010-03-06T20:24:00.001-03:00

Estoy sin internet en casa. A ver como sigo con esto.

MEJORES COMPOSITORES. PIANO. PUESTO 10. MOZART

2010-02-21T08:55:00.004-03:00

Sobran las palabras ¿Quién no conoce a Mozart? 18 sonatas para piano, conjuntos de variaciones, sonatas para 2 pianos, adagios, minuetos hacen de Mozart un autor fundamental del instrumento.

PARTITURAS COMPLETAS GRATIS

PIANO. MEJORES COMPOSITORES. Puesto Número 11. VILLA LOBOS

2010-02-16T00:27:00.001-03:00

Prolífico compositor brasileño, Heitor Villa Lobos es uno de los grandes compositores del siglo XX. Su vasta obra abarca todos los géneros, entre ellos 12 sinfonías, 5 conciertos para piano y orquesta, cuatro óperas, conciertos para guitarra, para violoncelo, para armónica, numerosos cuartetos de cuerda, varias obras para guitarra sola, y las siguientes obras para piano:

Ibericarabe (1914)
Ondulando (1914)
Danças características africanas (1915)
Suite floral (1918)
Historias da carochinha (1919)
A Lenda do caboclo (1920)
Carnaval das crianças (1920)
Prole do Bébé, primera serie (1920)
Prole do Bébé, segunda serie (1921)
Prole do Bébé, tercera serie (1926; perdida)
A fiandeira (1921)
Rudêpoema (1921-1926)
Sul América (1925)
Cirandinhas (1925)
Cirandas (1926)
Saudades das selvas brasileiras (1927)
Bachianas brasileiras n.º 4 (1930-1940)
Francette et Pià (1932)
Valsa da dor (1932)
Guía prático (1932-1949)
Ciclo brasileiro (1936-1937)
Plantío do caboclo (plantío del campesino)
Impressões seresteiras (impresiones de un músico de serenatas)
Festa no sertão (fiesta en el desierto nordestino)
Dança do indio branco (la danza del indio blanco)
As Três Marías (1939)
New York Sky-Line Melody (1939)
Poema singelo (1942)
Homenage a Chopin (1949)

Aaron Kurz toca Villa Lobos

http://www.youtube.com/watch?v=_tJbaGdoLeA

Oscar Macchioni toca: Bachianas brasileriras, número 4

http://www.youtube.com/watch?v=tywBXGeM-OQ

PIANO. MEJORES COMPOSITORES. Puesto Número 12. JOHANNES BRAHMS

2010-02-14T16:18:00.000-03:00

Brahms compuso un importante número de obras para piano, de notable calidad, dónde se ve claramente la influencia de Beethoven y de Robert Schumann. Destacan en su obra las tres sonatas para piano (Opus 1, Opus 2 y Opus 5), Variaciones y fuga sobre un tema de Haendel Opus 24, Variaciones sobre un tema de Schumann Opus 9, Cuatro baladas Opus 10, además de los conjuntos de hermosas piezas de carácter que abarcan los Opus 116, 117, 118 y 1

INTERMEZZOS Op. 118, 1 y 2

http://www.youtube.com/watch?v=8Y3MypevjcA

PIANO. MEJORES COMPOSITORES. Puesto Número 13. LIGETI

2010-02-14T16:15:00.002-03:00

Compositor rumano, Ligeti es uno de los más importantes e innovadores músicos del siglo XX. Su obra más importante para piano son los Doce estudios, divididos en tres cuadernos. También es muy conocida su "Música ricercata". La primera de las once piezas de esta obra sólo usa un "la" ejecutado en diferentes octavas, hasta el final de la pieza en que se escucha un "re". La segunda pieza está hecha con tres notas, la tercera con cuatro, y así sucesivamente hasta el final, en el que se utilizan las doce notas de la escala cromática.

MUSICA RICERCATA 1

http://www.youtube.com/watch?v=DXtaxTFsnW8

ESTUDIO 6 "AUTUMN IN WARSAW"

http://www.youtube.com/watch?v=tBLndVyPyZA

ESTUDIO 10

http://www.youtube.com/watch?v=Dp-HPqXm3m4

ESTUDIO 1 "DESORDEN"

http://www.youtube.com/watch?v=qj9QlWltv8s

MEJORES COMPOSITORES. PIANO. PUESTO 14. SHOSTAKÓVICH

2010-02-09T23:37:00.000-03:00

Compositor ruso bien conocido por sus quince sinfonías y por sus magistrales cuartetos para cuerdas, compuso algunas importantes obras para piano, como las dos sonatas, los 24 preludios y fugas (homenaje al Clave bien temperado de Bach) Op. 87 y sus Aforismos Op. 13.

Sonata número dos. Primer movimiento. Allegretto (genial, no me acordaba de esta obra)

http://www.youtube.com/watch?v=d-xzjCNmuFk

Preludio y fuga Op 87 Número 5

http://www.youtube.com/watch?v=rQOuWFklDtA

PIANO. MEJORES COMPOSITORES. Puesto Número 15. ALBÉNIZ.

2010-02-09T13:31:00.000-03:00

Famosísimo compositor español, la música pianística de Isaac Albéniz es muy variada, de texturas a veces refinadas, y de melodías realmente bellas. Además de ser un gran compositor fue un pianista prodigioso ya de niño.

ASTURIAS

(Más conocida en la versión para guitarra)

http://www.youtube.com/watch?v=DkmvjI0Cqnw

EVOCACIÓN

http://www.youtube.com/watch?v=bc6Q9ckgAdE

PARTITURAS GRATIS DE ALBÉNIZ: CANTORION

MEJORES COMPOSITORES. PIANO. PUESTO NÚMERO 16: KÚRTAG

2010-02-04T14:54:00.003-03:00

Nacido en Rumania, fue, junto a Ligeti, alumno de Bela Bartók. Obtuvo, entre otros premios, el Premio de Composición Musical Príncipe Pierre de Mónaco y el Premio Grawemeyer de Composición por su obra Concertante para violín, viola y orquesta. En el año 2009 obtuvo el León de Oro como reconocimiento a su carrera. Su música para piano está influenciada por la música de Bartók y la de Messiaen, aunque muestra un estilo propio y una excelencia digna de los grandes compositores.

Ocho piezas para piano Op. 3

http://www.youtube.com/watch?v=wSfbD3izkdE

Perpetuum Mobile. (Pieza formada por glissandos únicamente) Interpretada por el propio compositor

http://www.youtube.com/watch?v=pLbx5aSVEfM

PIANO. MEJORES COMPOSITORES. Puesto Número 17. BELA BARTÓK

2010-01-28T02:57:00.003-03:00

BELA BARTÓK

Compositor húngaro nacido en 1881, muerto en 1945. Su música para piano es muy percutiva. Sus melodías, muy influenciadas por el folclore húngaro y rumano (sobre los cuales hizo un estudio muy amplio) toman nuevos rumbos en la historia de la música occidental.

Bartók. Piano sonata número 1. Lang lang.

http://www.youtube.com/watch?v=DJ7A846nIjs

MEJORES COMPOSITORES. PIANO. Puesto número 18: John Field y Alberto Ginastera

2010-01-26T05:39:00.002-03:00

JOHN FIELD

Este compositor, un poco olvidado, merece sin dudas mayor atención. John Field nació en Dublin en 1792 y murió en Moscúen 1837. Compositor y pianista, fue el creador del nocturno de tipo romántico, que luego sería popularísimo a través de Chopin. Fue niño prodigio, debutando como pianista a los nueve años de edad, y presentando su primer concierto para piano y orquesta a los diecisiete. Fue alumno de Clementi.

Nocturno número 5

http://www.youtube.com/watch?v=2QoRT_KO138

Nocturno número 12

http://www.youtube.com/watch?v=c7dp2IsMiN8

Un nocturno inédito.

(En mi opinión, Chopin podría haberse inspirado en esta pieza al componer su conocido preludio "gotas de lluvia").

http://www.youtube.com/watch?v=WCHYVd4_vLI

ALBERTO GINASTERA

Compositor argentino, nació en Buenos Aires, en 1916, murió en Ginebra, en 1983. Uno de los compositores más importantes de Sudamerica. Fue maestro de composición de Astor Piazolla y de Carlos Gandini. Compusto importantes obras orquestales, música de cámara, música coral, óperas. Su obra para piano solo no es muy extensa, pero es de gran calidad. Entre sus obras para este instrumento destacan las tres sonatas, los 12 preludios latinoamericanos Op 12, tres danzas argentinas Op 2, tres piezas Op 6, Suite de danzas criollas Op 15.

DANZAS ARGENTINAS

http://www.youtube.com/watch?v=b1x6mX3XRGI

PIANO SONATA Número 3

http://www.youtube.com/watch?v=0IIXYudsxLw

TOCCATA, de Doménico Zípoli, transcripción para piano de Ginastera. (audio únicamente)

http://www.youtube.com/watch?v=kjxIgMxEC6I

PIANO. MEJORES COMPOSITORES. Puesto Número 19: Erik Satie y Félix Mendelssohn

2010-01-20T01:56:00.006-03:00

En este puesto voy a poner a dos compositores juntos, y luego voy a seguir con el puesto 18 como si nada hubiera pasado. Esto es bueno en realidad, ya que de esta manera van a entrar más de veinte compositores en la lista, dándome mayor espacio para expresar mi opinión.

ERIK SATIE

Maestro de la ironía, Alfred Eric Leslie Satie nació en Francia el 17 de mayo de 1866, y murió el 1 de julio de 1925. Músico inclasificable, Erik Satie fue un autodidacta hasta los cuarenta años, edad en que ingreso al conservatorio de música. Su estilo anticipó claramente al minimalismo, y sus composiciones, a pesar de poseer estructuras simples, muestran por momentos osadas armonías. Entre sus mejores obras para piano se encuentras las Tres Gymnopedies, las seis Gnossienes, y sus Sonneries de la Rose Croix. Su música tiene, a menudo, un ritmo pausado, sonoridades espaciadas y un inconfundible aire místico.

Video: Sonatine Burocratique (parodia de la sonatina en C mayor de Clementi, ver post anterior). La burla radica en que esta sonatina es de estudio obligado para todo estudiante, de ahí el título. Pero el planteo armónico de Satie en esta obra es interesante, y convierte a la "clásica sonatina" en una obra de tintes modernistas.

http://www.youtube.com/watch?v=0Z5dh3yruho

Gymnopedie Número 1, su pieza más célebre

http://www.youtube.com/watch?v=ljiKS0ry7tA&feature=channel

Partituras: http://es.cantorion.org/

FÉLIX MENDELSSOHN BARTHOLDY

El opus pianístico de Mendhelson no es innovador ni genial, pero sin dudas su música posee la suficiente belleza como para no caer en el olvido. Son muy famosas sus Romanzas sin palabras, bellas piezas para tocar en un concierto que pueden ser interpretadas por estudiantes de nivel medio

VARIACIONES SERIAS, TAL VEZ SU MEJOR OBRA PARA PIANO

http://www.youtube.com/watch?v=pg299I4q7Cg

EL PIANO: MIS COMPOSITORES FAVORITOS: Puesto 20 CLEMENTI

2010-01-19T04:45:00.006-03:00

Acá inició una lista que creé, de acuerdo a mi criterio, con los mejores compositores de música para piano solo, (es decir, no entran conciertos para piano y orquesta ni música de cámara) Como en toda lista, el criterio es totalmente subjetivo. La idea es que comenten, que reclamen, que polemicen si así les place, que creen sus propias listas para enfrentarlas a la mía.

IMPORTANTE: Muchos grandes compositores de teclado no aparecen por haber compuesto su obra para instrumentos anteriores (Clavicémbalo, por ejemplo). Tampoco entra la música para órgano. Así, quedan afuera grandes poetas de la música, que hicieron en el teclado de las suyas, y que bien podrían ocupar los primeros lugares, como Johann Sebastian Bach, Doménico Scarlatti, Carl philipp Emannuele Bach, Couperin, entre otros grandes innovadores del teclado.

20: MUZIO CLEMENTI.

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Clementi merece figurar en esta lista porque fue el primer compositor en comprender la naturaleza del pianoforte, sus diferencias esenciales en cuanto a sonoridad y mecanismo respecto a los instrumentos de teclado anteriores, como el clavicordio. Como sabemos, Clementi influenció notablemente a Beethoven, abriendo así el camino hacia el pianismo romántico, que es la escuela que dio los mejores compositores de música para piano. Fue un reconocido concertista, rivalizando en virtuosiosmo con Mozart. En 1781, en Viena, disputo un duelo con Mozart bajo la atenta mirada del emperador. La habilidad de ambos fue tan grande que el emperador declaro un empate. En otros círculos fue considerado por muchos como el pianista más virtuoso del mundo. Mozart, obviamente no pensaba lo mismo, y lo tildaba de frío y mecánico. Claro, la técnica de Clementi era nueva, formada en pianofortes ingleses, de sonido robusto, mientras que Mozart estudiaba en instrumentos vieneses, más dados a una música de estilo clavecinistico.
Sus 6 sonatinas Opus 36 son conocidas por todo estudiante de piano. Son piezas ideales para iniciarse en el mundo de la ejecución pianista, siendo la más célebre la número uno, en Do mayor, a la que Eric Satie homenajeó (bah, conociendo la personalidad de Satie, es más probable que haya sido una burla) en su Sonatina Burocrática. También es muy estudiado el Gradus ad Parnasum, colección de estudios que, bien estudiados, deberían llevar al estudiante a un buen grado de virtuosismo, preparándolo para los más trascendentales estudios de Chopin, Listz, y Schumann. Compuso numerosas sonatas para piano (más de cien) algunas de ellas en duo con otro instrumento.

Pietro De María. Sonata en Fa sostenido menor de Muzio clementi

Vean a esta verdadera niña prodigio interpretando una de las sonatinas de Clementi con sólo cuatro años de edad, ¡y con qué expresión

Aimi Kobayashi

ALEGRO CON BRIO

DIEGOL (los grandes también lloran)

2010-01-12T11:23:00.000-03:00

BACH. ERBARME DICH MEIN GOTT

2009-12-31T17:54:00.002-03:00

Éste es, a mi criterio, el fragmento más conmovedor de la monumental obra " Pasión según Mateo" de Bach, en la voz de Julia Hamari

TEXTO DE "ERBARME DICH"

NUM. 47 ARIA (Contralto)

(En español)

Ten piedad de mí, Dios mío,

advierte mi llanto.

Mira mi corazón

y mis ojos que lloran

amargamente ante Ti.

¡Ten piedad de mí!

(original en alemán)

NR. 47 ARIE (Alt)

Erbarme dich, mein Gott,

Um meiner Zähren willen;

Schaue hier,

Herz und Auge Weint vor dir

bitterlich.

Erbarme dich!

HOLST. Los planetas. "Neptune"

2009-12-31T17:09:00.000-03:00

Maravillosa obra orquestal de Holst, llena de sonoridades mágicas, claramente influencia por Debussy. Éste es el último movimiento, llamado "Neptuno, el portador del misterio". Muy destacable el final, con el coro uniéndose delicadamente a la orquesta, sugiriendo lejanía, movimiento, misticismo. Sin dudas, "Los planetas" es una obra para escuchar con los ojos cerrados y dejarse llevar por las imágenes que produce en nuestra mente.

LA VENTAJA DE VIVIR ENTRE LAS SOMBRAS

2009-12-30T04:15:00.000-03:00

La ventaja de vivir entre las sombras es que el menor rayo de luz nos ilumina como un paraíso. Vivir entre las sombras es bueno para la vista pero malo para todo lo demás.

INSOMNIO

2009-12-27T05:47:00.000-03:00

La noche se resiste a verme dormido, la claridad surge mecida por el canto de los pájaros, me enfrento al espejo con mirada perdida; hubo un hallazgo tal vez, en ese pasaje tortuoso hacia el sueño, pero no me hallo en estado de registrarlo. Cuando despierte no quedará más que un eco de eso esencial que el sueño dispersa.

MENSAJE DE NAVIDAD

2009-12-24T19:20:00.000-03:00

FELIZ DÍA PREVIO; FELIZ NOCHE BUENA; FELIZ NAVIDAD; FELIZ SEGUNDO A SEGUNDO (PARA TODOS, DESDE LA HORMIGA HASTA EL PÁJARO)

NO QUIERO SOÑAR

2009-12-24T10:59:00.000-03:00

Me desperté de una pesadilla grave, que tal vez nunca tuve antes. ¿De dónde viene esa tensión acumulada? Tengo sueño. Fueron dos horas de dormir y sufrir. No descansé nada. Fue un soñar en vano, tirarse en contra de uno mismo; por suerte a la noche viene el disfrute. No quiero hablar más, no tengo palabras en este momento, estoy vacío de mí, hay un descanso que se me debe.

CANCIÓN DE LA NOCHE PREVIA A LA NOCHEBUENA

2009-12-24T00:34:00.004-03:00

Y me darán algo en esta noche previa
un alma nueva donde escanciar mi cansancio
mi estar inenarrable, el insoportable peso de ser
en el tiempo, de no estar
en todas partes a la vez
(Rimbaud mintió, yo no es otro
yo es mil veces yo)
                        me darán algo (espero)
un arma, una bebida extrema
un alma nueva de armadura inquebrantable
me darán nociones que nunca pasaron por mi mente
un ánimo distinto, renovable
una canción amistosa
una mirada amable
                         me ofrecerán nuevas rimas
ritmos no tan ásperos
                   melodías no tan crepusculares

Hoy muero
pero renaceré mañana

POETAS:RIMBAUD

2009-12-24T00:00:00.002-03:00

"Yo inventé el color de las vocales: A negra, E blanca, I roja, O azul, U verde."

Rimbaud fue un ser extremadamente extravagante, capaz de revolucionar, con solo 18 años, la poesía universal. Escribió entre los 15 y los 18 toda su obra, y luego se convirtió en viajero. Nacido en 1854, murió en 1891. En su corta vida conoció el éxito en las tertulias literarias en París, fue elogiado por otro grande de las letras francesas, Paul Verlaine, de quien sería pareja (y por quien sería herido de un disparo en la mano izquierda), estuvo preso varias veces por poco tiempo, y vivió muchos años de su vida en como comerciante en Africa, habiendo abandonado por completo la literatura. Es famosa, entre otras, su frase "Yo es otro", que daría origen a innumerables interpretaciones psicológicas y haría la declicia de los surrealistas. A continuación dos fragmentos de cartas del poeta, en las que pronuncia la frase.

"Yo es Otro"
Quiero ser poeta, y me esfuerzo en volverme Vidente: yo apenas sabría explicárselo y, aunque supiese, usted no comprendería nada en absoluto. Se trata de alcanzar lo desconocido por medio del desarreglo de todos los sentidos. Los sufrimientos que ello conlleva son enormes, pero hay que ser fuerte, haber nacido poeta, y yo me he reconocido poeta. No es culpa mía en absoluto. Nos equivocamos al decir: yo pienso; deberíamos decir: Alguien me piensa. Perdón por el juego de palabras.
YO es otro. Tanto peor para la madera que se descubre violín, ¡y al carajo los inconscientes que pedantean acerca de lo que ignoran por completo!
Carta de Arthur Rimbaud a Georges Izambard, Charleville, 13 mayo 1871

Porque Yo es otro. ¿Qué culpa tiene el cobre si un día se despierta convertido en corneta? Para mí es algo evidente: asisto a la apertura, a la expansión de mi propio pensamiento: lo miro, lo escucho: lanzo un golpe de arco: la sinfonía se remueve en las profundidades, o entra de un salto en escena.
Carta de Arthur Rimbaud a Paul Demeny, Charleville, 15 mayo 1871

UN POEMA

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.
Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos, tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870

Versión de Andrés Holguín

POETAS: Nezahualcóyotl de Texcoco

2009-12-23T16:00:00.001-03:00

Una muestra de la bellisima poesía azteca: poemas de Nezahalcóyotl.

¿A DÓNDE IREMOS?

¿A dónde iremos
donde la muerte no exista?
Más, ¿por ésto viviré llorando?
Que tu corazón se enderece:
aquí nadie vivirá para siempre.

Aún los príncipes a morir vinieron,
los bultos funerarios se queman.
Que tu corazón se enderece:
aquí nadie vivirá para siempre.

ALEGRAOS
Alegráos con las flores que embriagan,
las que están en nuestras manos.
Que sean puestos ya
los collares de flores.
Nuestras flores del tiempo de lluvia,
fragantes flores,
abren ya sus corolas.
Por allí anda el ave,
parlotea y canta,
viene a conocer la casa del dios.
Sólo con nuestras flores
nos alegramos.
Sólo con nuestros cantos
perece vuestra tristeza.
Oh señores, con esto,
vuestro disgusto se disipa.
Las inventa el dador de la vida,
las ha hecho descender
el inventor de sí mismo,
flores placenteras,
con ellas vuestro disgusto se disipa.

¿CON QUÉ HE DE IRME?

¿Con qué he de irme?
¿Nada dejaré en pos de mi sobre la tierra?
¿Cómo ha de actuar mi corazón?
¿Acaso en vano venimos a vivir,
a brotar sobre la tierra?
Dejemos al menos flores
Dejemos al menos cantos

POETAS: MANDELSTAM

2009-12-22T18:33:00.000-03:00

El oído afinado dirige la vela sensitiva...

El oído afinado dirige la vela sensitiva,
La mirada dilatada se despobla
Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos
Atraviesa el silencio.

Yo soy tan pobre como la naturaleza
Y tan simple como el firmamento,
Y mi libertad es tan quimérica
Como el canto de los pájaros nocturnos.

Yo veo al mes inanimado
Y al cielo más muerto que el lienzo;
Y acepto del vacío
¡Su mundo enfermo y extraño!

1910

Versión de Jorge Bustamante García

POETAS: PETRARCA (1304- 1374)

2009-12-21T14:19:00.001-03:00

Tres sonetos de amor del gran Petrarca

Soneto a Laura

Paz no encuentro ni puedo hacer la guerra,
y ardo y soy hielo; y temo y todo aplazo;
y vuelo sobre el cielo y yazgo en tierra;
y nada aprieto y todo el mundo abrazo.

Quien me tiene en prisión, ni abre ni cierra,
ni me retiene ni me suelta el lazo;
y no me mata Amor ni me deshierra,
ni me quiere ni quita mi embarazo.

Veo sin ojos y sin lengua grito;
y pido ayuda y parecer anhelo;
a otros amo y por mí me siento odiado.

Llorando grito y el dolor transito;
muerte y vida me dan igual desvelo;
por vos estoy, Señora, en este estado.

Versión de Jorge A. Piris

Si el fuego con el fuego no perece...

Si el fuego con el fuego no perece
ni hay río al que la lluvia haya secado,
pues lo igual por lo igual es ayudado,
y a menudo un contrario al otro acrece,

Amor -que un alma en dos cuerpos guarece-,
si has siempre nuestras mentes gobernado,
¿qué haces tú que, de moda desusado,
con más querer, así el de ella decrece?

Tal vez igual que el Nilo que, cayendo
desde muy alto, su contorno atruena,
o cual sol que, al mirarlo, está ofuscando,

el deseo que consigo no consuena,
en su objeto extremado va cediendo
y, al espolear demás, se va frenando.

Mi loco afán está tan extraviado...

Mi loco afán está tan extraviado
de seguir a la que huye tan resuelta,
y de lazos de Amor ligera y suelta
vuela ante mi correr desalentado,

que menos me oye cuanto más airado
busco hacia el buen camino la revuelta:
no me vale espolearlo, o darle vuelta,
que, por su índole, Amor le hace obstinado.

Y cuando ya el bocado ha sacudido,
yo quedo a su merced y, a mi pesar,
hacia un trance de muerte me transporta:

por llegar al laurel donde es cogido
fruto amargo que, dándolo a probar,
la llama ajena aflige y no conforta.

UN MOnO ARriba De Un PAtín sangrante

2009-12-19T06:09:00.011-03:00

(Dedicado a la muchachada de monopatinrojo, por su bella y revulsiva poesía)

Conozco a un mono que viaja siempre encima de un patín
y anda lastimado por las piedras que le arrojan
a él no le importa, sigue su viaje raudo a caballo de sus heridas
y de sus ojos sangrantes                                         Pobre mono
casi sonámbulo anda por el mundo
con el transfondo sangriento de sus púpilas
                                                                 ve la vida pasar
nunca alcanzará la verdad, pero su vista al menos
traspasará el misterio incontables veces
                                                           yo ya estoy cansado de este mono y de su patín
pero espero con ansias que asome un gesto nuevo de sus manos
o que su cabeza se alce y grite con su silencio otras tantas cosas locas nunca antes dichas
y que esta dicha no se transforme en desconsuelo
                            sino en nuevas esperanzas
en nuevos discursos de locos solitarios que tal vez algún día la pegan
porque mientras las ruedas de los patines del mono no se gasten
su SANGRE seguirá derramándose
                                                      por CADA
                                                                       lugar
                                                                               que PASE

UNA TORMENTA DE VERANO

2009-12-19T05:44:00.001-03:00

Es íncreíble el ingenio y la imaginación de los verdaderos compositores. En este video se reproduce el sonido de una tormenta pasajera, empezando por el goteo suave y luego una lluvia intensa alternada por relámpagos. Al final amaina. Y todo hecho sin más instrumento que el cuerpo humano.

UNA FRASE:HUXLEY

2009-12-16T08:14:00.001-03:00

"Después del silencio, lo que más se acerca a expresar lo inexpresable es la música". Aldous Huxley

10 consejos de Jodorowsky para ser feliz

2009-12-16T01:33:00.001-03:00

10 consejos de Jodorowsky para ser más feliz. No sé si se puede ser más feliz con esto, pero escapan a la facilidad de los libros de autoayuda; bueno sería poder ponerlos en práctica.

1. Cuando dudes entre "hacer" y "no hacer" escoge siempre hacer. Si te equivocas tendrás al menos la experiencia.

2. Escucha mas a tu intuición que a tu razón. Las palabras forjan la realidad pero no la son.

3. Realiza algún sueño infantil. Por ejemplo: si querías jugar y te hicieron adulto antes de tiempo, ahorra unos 500 euros y ve a jugarlos a un casino hasta que los pierdas. Si ganas, sigue jugando. Si sigues ganando, aunque sean millones, sigue hasta que los pierdas. No se trata de ganar sino de jugar sin finalidad.

4. No hay alivio más grande que comenzar a ser lo que se es. Desde la infancia nos endosan destinos ajenos. No estamos en el mundo para realizar los sueños de nuestros padres, sino los propios. Si eres cantante y no abogado como tu padre, abandona la carrera de leyes y graba tu disco.

5. Hoy mismo deja de criticar tu cuerpo. Acéptalo tal cual es sin preocuparte de la mirada ajena. No te aman porque eres bella. Eres bella porque te aman.

6. Una vez por semana, enseña gratis a los otros lo poco o mucho que sabes. Lo que les das, te lo das. Lo que no les das, te lo quitas.

7. Busca todos los días en el diario una noticia positiva. Es difícil encontrarla. Pero, en medio de los acontecimientos nefastos, siempre, de manera casi imperceptible, hay una. Que se descubrió una nueva raza de pájaros; que los cometas transportan vida; que un nene cayó desde un quinto piso sin dañarse; que la hija de un presidente intento suicidarse en el océano y fue salvada por un obrero del cual se enamoro y se casaron; que los jóvenes poetas chilenos bombardearon con 300.000 poemas, desde un helicóptero, a La Moneda, donde fue eliminado allende, etc.

8. Si tus padres abusaron de ti cuando eras pequeño/a, confróntate calmadamente con ellos, en un lugar neutro que no sea su territorio, desarrollando cuatro aspectos: 'Esto es lo que me hicieron. Esto es lo que yo sentí. Esto es lo que por causa de aquello ahora sufro. Y esta es la reparación que pido'. El perdón sin reparación no sirve.

9. Aunque tengas una familia numerosa, otórgate un territorio personal donde nadie pueda entrar sin tu permiso.

10. Cesa de definirte: concédete todas las posibilidades de ser, cambia de caminos cuantas veces te sea necesario.

Autor: Alejandro Jodorowsky

FRASE: BERNARD SHAW

2009-12-15T22:30:00.000-03:00

Si has construido un castillo en el aire, no has perdido el tiempo, es allí donde debería estar. Ahora debes construir los cimientos debajo de él.

George Bernard Shaw

DESDE UN FONDO DE OSCURIDAD

2009-12-15T04:14:00.003-03:00

En el año 2005 gané el primer premio de poesía en el XIII concurso Leopoldo Marechal, organizado por el municipio de Morón. La temática del concurso era libre, y el límite de versos 60. El jurado de Poesía estuvo formado por: Gloria Arcuschin, María A. Díaz y Beatriz Taboada. El premio consistió en: Primer premio: diploma, 5 ejemplares de la antología con los ganadores y finalistas y dinero en efectivo. . Segundo, Tercero, Cuarto y Quinto premio: diploma y 5 ejemplares. Finalistas: 5 ejemplares. A continuación reproduzco la tapa del libro en cuestión, y los poemas con que obtuve el primer premio. (Nota: hubo algunos errores cuando envié el archivo con los poemas. El título original del conjunto es "Desde un fondo de oscuridad", y "Nada" es el primer verso del primer poema. Lo aclaro porque el título me parece importante, parte esencial del conjunto). El ganador del primer premio en cuento fue Alejandro Zacchigna, con la impactante obra "Bebé de pecho".

La maravillosa ilustración de portada pertenece a Diego Carrizo, ganador del primer premio en ilustración.

A continuación, mis poemas:

Los poemas pueden leerse mejor en: http://misheridascantan.blogspot.com/2009/12/desde-un-fondo-de-oscuridad-primer.html

SOBRE EL POEMA "ESPERGESIA", DE CÉSAR VALLEJO. ANALISIS

2009-12-10T00:11:00.001-03:00

Espergesia

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

Analísis

Hoy quiero hablar de un poeta que me obsesiona, quiero hablar de César Vallejo. Yo suelo releer a los autores que más me gustan, y releer a César Vallejo significa llorar acompañado de su tristeza, que no se sabe bien de dónde sale, pero que sin dudas es la tristeza de un suramericano dolido de las injusticias y es también la tristeza de un alma universal. Es la tristeza metafísica atravesando el lenguaje con toda su fuerza.; tristeza pura, tristeza esencial, que no requiere siempre de un porqué.

¿Cómo hizo este hombre para expresar tanto dolor, tanto llanto, para rajarnos el pecho de amargura a través del tiempo?: la magia, la magia de la literatura, pero de la buena eh, que no cualquiera... y ese dolor a veces está expresado por intermedio de intuiciones que tenemos o podríamos tener todos, pero el poeta tiene las palabras justas para hacer tangibles esas intuiciones, como los famosísimos versos: "Yo nací un día/ que Dios estuvo enfermo./Todos saben que vivo,/que soy malo; y no saben/del diciembre de ese enero./Pues yo nací un día/que Dios estuvo enfermo. (...) Todos saben que vivo/,que mastico... y no saben/por qué en mi verso chirrían,/oscuro sinsabor de ferétro,/luyidos vientos/desenroscados de la Esfinge/preguntona del Desierto.(...)"

Palabras trágicas, oscuras, herméticas, las de César Vallejo. Pero este poeta es grande porque dentro de sus aparentes divagaciones hay una meditación profunda que escapa a la incoherencia surrealista. Si bien su apariencia a veces lo emparenta con el surrealismo, su significado nunca es superficial; por el contrario, sus poemas siempre están abiertos a múltiples interpretaciones. Veamos el poema: el hombre sufre porque nació un día en que Dios estaba enfermo, de ahí el vacío en su aire metafísico; además el hombre del poema (el hombre occidental, a grandes rasgos) nació entre esta debilidad de su Dios cristiano y entre los misterios de la Esfinge griega, Esfinge que, como todos saben, porta en su acertijo el destino trágico del hombre: su esencia de ser temporal. Esa esencia es trágica, porque el hombre sabe que su presente no es más que el recuerdo continuo de un pasado perdido y la premonición hostigante de un futuro de muerte, de ahí el oscuro sinsabor de féretro que chirría en los versos de este "hombre-poeta", y de ahí también ese "diciembre de ese enero". En diciembre se festeja el nacimiento de Cristo, pero el hombre nunca llega a absorber la fuerza de ese acontecimiento, porque enero pone fin a esa religiosidad y planta al hombre nuevamente frente a la dura cotidianidad. El hombre es poeta por necesidad, porque el vacío que le dejó la enfermedad de Dios (esa enfermedad que lo tiene a maltraer y que a la vez le da una esperanza; es decir, esa a la vez imprescindible e insuficiente protección de Dios) lo lleva a tratar de hablar a través de su silencio ("(...)el claustro de un silencio/que habló a flor de fuego(...)"). El fuego también es símbolo de creación, tanto en el cristianismo como en la mitología griega, y este poema, por sus propias referencias internas, sabemos que se mueve entre esos dos ámbitos: Cristianismo/Mitología griega. En el mito griego, Prometeo le arrebató el fuego al Dios-Zeus para darle al hombre una protección: este fuego significa creación y tambien sabiduría. Para el cristianismo el Diablo es el portador del conocimiento, opuesto a la revelación, que es el estandarte de Dios, un Dios enfermo, claro, un Dios que no puede evitar que el conocimiento llene de incertidumbres al ser humano. Entre esa "sabiduría" demoníaca, y esa "fe" teísta, el hombre-poeta lanza el grito silencioso de su poesía, un grito que horada en el misterio pero que, por naturaleza, nunca puede dar con la respuesta (ese absoluto pertenecería a un Dios sano, o a alguien que naciera bajo los auspicios de un Dios sano, pero no olvidemos que este hombre metafísico nació un día en que Dios estuvo enfermo). Del Dios muerto del Zarathustra Nistzcheano al Dios enfermo de Vallejo hay una gran distancia: es la distancia que separa a un ateo nihislita de un agnóstico esperanzado. Si Dios está muerto las escalas de valores impuestas lentamente por la religión ya no tienen validez, por eso el hombre-filósofo intenta generar su propia escala de valores. Esa escala de valores absolutamente personal, que ubicaría por encima de todas las cosas la voluntad de poder, el instinto, el vigor, derivaría en el Superhombre, pero para llegar a ese Super hombre habría que romper con toda la moral que durante tantos años impusieron determinados grupos de poder; en cambio, que Dios esté enfermo significa que el hombre que nació bajo ese auspicio tiene que vivir en un mundo de valores insuficientes, ya que su vacío metafísico lo vuelve inconformista, lo arroja a la raíz misma del misterio, dónde la búsqueda adquiere un sentido y le da una esperanza., de ahí que : "el misterio sintetiza/(...) él es la joroba/ musical y triste". El poema también es musical y triste, y sintetiza la oposición entre la luz (el conocimiento/ el Diablo ((no olvidemos que Lucifer significa "el que lleva la luz")) ) y la sombra( Dios/ lo que no se ve, lo que se revela mediante la fe). Queda claro entonces que en el juego de relaciones del poema el misterio es metáfora de la poesía, y que el hombre-poeta es el único que puede penetrar en la profundidad de ese misterio, ya que mediante su creación puede sintetizar las intuiciones que en el resto de hombres pasan desapercibidas o, si se captan, no pueden expresarse.

"Todos saben que vivo/ que soy malo" dicen otros versos del mismo poema; cabe preguntarse: ¿malo en qué sentido? ¿malo para vivir?. El poeta, hombre creador por excelencia, se rebela con el fuego de su creación ( al igual que Prometeo) ante su Dios. Si el hombre no tuviera dudas, si se entregara a la evidencia de lo divino, no necesitaría crear, pero la carencia de una fe absoluta lo lleva a abismos en los que necesita construir para mantenerse en pie. La realidad no le basta, y a través del verbo necesita modificarla para poder sentirse más cómodo, y así hurgar en los misterios de la realidad. En definitiva, lo que el poema plantea es toda una concepción sobre la creación en relación a la orfandad esencial del hombre, es decir, una orfandad metafísica, de origen religioso. En fin, espero haberles aclarado algunos de los conceptos que se manejan en este poema que, como todos los poemas de Vallejo, encierra un cosmos de significaciones múltiples. Cada relectura de este poeta puede depararnos sorpresas y revelaciones.

UNA FRASE: FLAUBERT

2009-12-06T08:40:00.005-03:00

"Si usted tiene una gran imaginación, trabaje durante mucho tiempo en soledad y sin recompensa. Desconfíe de esa especie de vena llamada inspiración, hay que escribir fríamente. Conozco esos bailes de disfraces de la imaginación, de ellos se regresa sofocado, no habiendo visto más que falsedades y escrito tonterías".

GUSTAVE FLAUBERT

THE BAD PLUS

2009-12-04T11:57:00.002-03:00

The bad plus es una de las bandas de jazz más interesantes de la actualidad. Formada por tres músicos virtuosos (Ethan Iverson al piano, Dave King en percusión, y el bajista Reid Anderson), el trío mezcla elementos de jazz tradicional con free jazz, siendo influenciados también por la música rock y por el pop. Dada la excelente calidad de sus interpretes logran verdaderas joyas con diversos standars.

Aquí haciendo su versión de "Smells Like Teen Spirits", en vivo en Argentina (me lo perdí). Siendo una filmación de aficionado, el audio no es de los mejores.

Aquí una versión de "Carrozas de fuego" de Vangelis. Lástima que está muy mal tomado el audio.

Este video tiene excelente calidad. Aquí hacen "The Empire Strikes Backwards"

POETAS: ALDOUS HUXLEY (1894-1963)

2009-12-03T00:51:00.001-03:00

Aldous Huxley fue un reconocido escritor británico, celebrado sobre todo por sus novelas "Un mundo feliz " y "contrapunto; pero además fue un buen ensayista y gran poeta, faceta esta última poco conocida en el mundo de habla hispana.

Almería

Los vientos aquí no tienen insignias en movimiento, pero recorren
una vacía oscuridad, una destemplada luz;
ramas que no se doblan, nunca una flor torturada
se estremece, raíces agotadas, a punto de volar;
alado futuro, marchito pasado, ni semillas ni hojas
dan fe de esos veloces pies invisibles: corren
libres por una tierra desnuda, cuyo pecho recibe
todo el fiero ardor de un sol desnudo.
Tú tienes la Luz por amante. ¡Tierra afortunada!
Que concibe el fruto de su divino deseo.
Mas el seco polvo es todo lo que ella da a luz,
esa hija de arcilla creada por el perpetuo fuego celestial.
Por lo tanto venid, suave lluvia y delicadas nubes, y calmad
este amor radiante que tiene la fuerza del odio.

Versión de J. Isaías Gómez López

Aldous Huxley: Poesía completa Editorial Universidad de Almería, Almería 2008

Amor extraviado

El vino tinto que lentamente caía y rebosaba en la concha
de la perla, donde los labios se habían rozado, tan livianos y veloces
como los pétalos desnudos de la rosa a la deriva
sobre el lento estribillo de laúd
del canto estival de la abeja: riéndose mientras descendían,
memorias doradas: inciensos de sueño, regalos de infancia,
azules como el humo que transportan los lejanos horizontes,
frágiles como las alas de Ariel: -

en la pira estas cosas entrañables extendí;
y se prendió la llama, y fuerte la aticé,
y, cargado de esperanza, pude contemplar el pasado en ruinas.
Ansioso, ante el fuego menguante me arrodillé,
Fénix, para recibir tu inmortalidad...
pero sólo hubo cenizas al final.

Versión de J. Isaías Gómez López

Aldous Huxley: Poesía completa Editorial Universidad de Almería, Almería 2008

Carpe noctem

No hay futuro, no hay más pasado,
ni raíces ni frutos, flores pasajeras solo.
Túmbate tranquila, túmbate tranquila y la noche perdurará,
silenciosa y oscura, no por un espacio de horas,
sino eternamente. Déjame olvidar
todo menos tu perfume, todas las noches menos esta,
la pena, el infructuoso llanto, el pesar.
Solo túmbate tranquila: este lánguido y suave embeleso
florecerá al borde del sueño y se esparcirá,
hasta que no haya nada más que tú y yo
abrazados en un silencio intemporal. Mas como
el que, condenado a morir, por la mañana estará muerto,
yo sé, aunque la noche parezca eterna, que el cielo
ha de iluminarse pronto antes del sol del mañana.

Versión de J. Isaías Gómez López

Aldous Huxley: Poesía completa Editorial Universidad de Almería, Almería 2008

El espejo

A cámara lenta, la luz de la luna una vez atravesó
el soñador espejo,
donde, hincados, inviolablemente hondos,
viejos secretos no olvidados albergan
inolvidables maravillas.
Pero ahora polvorientas telarañas se entrelazan
por el espejo, el que antaño
viera los dedos que retiraban el oro
de una despreocupada frente;
y las profundidades son cegadas a la luna,
y olvidados sus secretos, nunca dichos.

Versión de J. Isaías Gómez López

Aldous Huxley: Poesía completa Editorial Universidad de Almería, Almería 2008

Topiario

No siendo posible a veces comprender
por qué hay gente cuya carne ha de parecer
cual carroña tumefacta en fétida vaharada,
henchida de larvas ante el ojo que la mira,
henchida de larvas para el tacto de una mano;
por qué hay hombres sin piernas,
como balas en carritos chirriando
cual monos de interminables brazos:
no pudiendo ver por qué Dios el Topiario
ha de formar, esculpir y retorcer
los cuerpos humanos en tan fantasmagóricas figuras:
sí, ignorando la finalidad de todo esto, a veces deseo
ser algo fabuloso en la mente de un tonto,
o, en el fondo del océano, en un mundo sordo y ciego,
feliz y remoto, un gigantesco pez de desorbitados ojos.

Versión de J. Isaías Gómez López

Aldous Huxley: Poesía completa Editorial Universidad de Almería, Almería 2008

LA VUELTA DEL MALÓN, de ÁNGEL DELLA VALLE

2009-12-02T00:16:00.001-03:00

Amo esta pintura. Cada vez que voy al Museo Nacional de Bellas Artes me quedo absorto frente a esta escena rústica y violenta, frente a este choque de culturas que forma parte de la conciencia de todo argentino. En contra o a favor de los indios desde la óptica de nuestra época, todos nos preguntamos alguna vez qué hubiesemos sentido de vivir en esa época préterita. Éste oleo pintado por Angel Della Valle fue exhibido al público por primera vez en el año 1892, en el escaparate de una ferretería, y de inmediato cautivó al público porteño. Yo me pregunto qué es lo que cautiva hoy en día de este cuadro más allá de la técnica impresionante. El tema de la cautiva no debería sorprendernos ya. Sabemos que muchos ejércitos al invadir tierras enemigas capturan prisioneros, violan mujeres y niñas, incendian casas, matan a cuanto civil se les cruce en el camino. Eso demuestra a las claras que la manera de actuar del indio no era muy diferente a la de otras razas. Todas las razas actuaron (y actuarán) en forma bárbara en determinados momentos históricos. Yo no sé si el artista quiso tomar partido contra los indios en esta pintura; por el contrario, me da la impresión de que se intenta mostrar el vigor de una forma de vida, el momento de gloria de una tribu, con su ímpetu y vehemencia, con sus trofeos de guerra humanos y animales, con ese salvajismo que es parte intrínseca del ser humano no modificado por la cultura. Más que una crítica al indio parece una vivaz descripción de lo que el género humano puede hacer cuando actúa por instinto.

POEMA RÍTMICO (de "Cuaderno de poesía número 14")

2009-12-02T00:10:00.000-03:00

Vuela ala           vuela vuela

              Ala ola ole vuela

              Ula ela ila ala

Vuela vuela

                 Vola vola

                                Ala vela
Vuela vira mira suena

Sana duela

                Dura buena

                Vil y vana

                Duerme ala sobre ola

Duerme vela

                   Vira y alza

                                   Parte e iza

Mece alma

                Ameniza

                             Muere y sueña

TIEMPO

2009-12-01T23:59:00.000-03:00

Pasaban los meses
y todavía te vislumbraba en sueños

Pasaron los años y sos la bruma
la nostalgia
cientos de papeles tachados

AL BORDE

2009-12-01T22:23:00.002-03:00

EN ESTOS ÚLTIMOS DÍAS ESTUVE LLENO DE TENUES PRESAGIOS COMO ALFILERES DE LUZ CLAVADOS EN LA SIEN. No sé qué significan, a dónde me llevan, pero sí sé que me encuentro en un estado renovado.

POETAS: BLAS DE OTERO

2009-12-01T20:32:00.000-03:00

Blas de Otero nació en Bilbao, en 1916. Escribió algunos poemas muy bellos, entre ellos "En el principio". A continuación una pequeña muestra de su poesía:

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los ojos para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Luego

Cuando te vi, oh cuerpo en flor desnudo.
creí ya verle a Dios en carne viva.
No sé qué luz, de dentro, de quién, iba
naciendo, iba envolviendo tu desnudo

amoroso, oh aire, oh mar desnudo.
Una brisa vibrante, fugitiva,
ibas fluyendo, un agua compasiva,
tierna, tomada entre un frondor desnudo.

Te veía, sentía y te bebía,
solo, sediento, con palpar de ciego,
hambriento, sí, ¿de quién?, de Dios sería.

Hambre mortal de Dios, hambriento hasta
la saciedad, bebiendo sed, y, luego,
sintiendo, ¡por qué, oh Dios!, que eso no basta.

Aire libre

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...

También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.

Anchas sílabas

Que mi pie te despierte, sombra a sombra
he bajado hasta el fondo de la patria.
Hoja a hoja, hasta dar con la raíz
amarga de mi patria.

Que mi fe te levante, sima a sima
he salido a la luz de la esperanza.
Hombro a hombro, hasta ver un pueblo en pie
de paz, izando un alba.

Que mi voz brille libre, letra a letra
restregué contra el aire las palabras.
Ah, las palabras. Alguien heló
los labios -bajo el sol- de España.

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre...

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.
Blas de Otero

Ciegamente

Porque quiero tu cuerpo ciegamente.
porque deseo tu belleza plena.
Porque busco ese horror, esa cadena
mortal, que arrastra inconsolablemente.

Inconsolablemente. diente a diente,
vos bebiendo tu amor, tu noche llena.
Diente a diente, Señor, y vena a vena
vas sorbiendo mi muerte. Lentamente.

Porque quiero tu cuerpo y lo persigo
a través de la sangre y de la nada.
porque busco tu noche toda entera.

Porque quiero morir, morir contigo
esta horrible tristeza enamorada
que abrazarás, oh, Dios, cuando yo muera.

PARTITURAS GRATIS (free sheets music)

2009-12-01T07:43:00.002-03:00

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Cuarteto de cuerda
String Ensemble
Dúo Trompa
Chamber Ensemble
Flauta
Laúd
Piano Duet
Contrabajo
Clarinete
Mandolina
String Quintet

El otro sitio es:
http://www.creditansa.com/

POETAS: Emilio Adolfo Westphalen

2009-12-01T02:04:00.004-03:00

Poeta peruano nacido en lima en 1911 y falleció en el año 2001. Su poesía, entre surrealista y simbolista, representa mundos hechos astillas, dando una imagen fragmentada de la realidad, cercana a la fantasía y al sueño. Su lenguaje es simple y cristalino como la sintáxis que entreteje su voz.

Cuál es la risa leve cubierta de espuma...

Cuál es la risa leve cubierta de espuma
Que anuncia el amor
Cuál la túnica desvanecida que oculta
Los lentos puñales ciegos del amor
Cual el momento en el cual aparece indudable
Benévolo golpe de sangre sobre la arboleda
Y los trozos de un cuerpo en estado de putrefacción
Aún se hacen visibles sobre la muralla de mármol.

Poema

Tal vez nada
pueda compararse
a hacer el amor
en un lecho
de salsa de tomate,
si no es hacerlo en uno
de trozos menudos
de carne de res
recién sacrificada.

Una representación hermosa del amor...

Una representación hermosa del amor
Debería volver siempre sobre sí misma
Una y otra vez y otra vez
Y así indefinidamente
Deberían repetirse exactamente
Los mismos gestos
Los mismos movimientos
El mismo ruido de besos
Las mismas ondulaciones
De modo que la reproducción cinematográfica
Sumamente acelerada
De todos estos coitos sucesivos
En pequeños rectángulos situados
Encima de las mesas y sobre las paredes
Pudiera servir de instrumento regulador
De la marcha del tiempo
Y ser denominado
Reloj de amor.

Del fuego viene y en él acaba toda música...

Del fuego viene y en él acaba toda música
No hay diferencia entre música en incendio.
Las columnas del sonido concluyen en llamas.
Borbotean en el fuego las músicas.
Un magma ardiente danza y se arrebata.
Descuartícenme al fuego de la música-
En rescoldos de música entiérrenme
La dulce y terrorífica música
retiempla aire y ánimo.

Se mece suavemente al viento...

Se mece suavemente al viento
La mujer que ha brotado blanca y desnuda
En la copa del ciprés
Con una pequeña corona de oro sobre la cabeza
Y encima de la corona un ojo de piedra verde
Que mira fijamente.

Un hombre se inclina sobre el cuerpo desnudo de una mujer...

Un hombre se inclina sobre el cuerpo desnudo de una mujer
Y lentamente extiende con la lengua sobre él
Un líquido rosado
El cuerpo queda todo húmedo brillante y encendido
Luego con los dientes hace aquí y allá
El signo el amor
Pequeños puntos blancos que adornan la piel oscura
La mujer cierra los ojos dilata las narices
A veces a pesar suyo un suspiro entreabre sus labios.

El sueño

Los gérmenes poéticos del sueño resultaron ser, no como los pobres profesores, los mezquinos críticos realistas trataron de hacernos creer, un nuevo paraíso inalcanzable, un espejismo, sino los gérmenes nocivos y actuantes, los útiles reactivos para corroer la infame realidad. El sueño no es un refugio sino un arma.

Los malos instintos de libertad danzan su ronda diabólica. ¡Fuera la conformidad, la resignación, la medianía!. En su esputo negro ahóguense los bellacos, los explotadores, los que aprovechan la miseria de los más, y la maldita clerigalla, y el abominable espíritu religioso, y los fantasmas cristianos, y los mitos del capital, y la familia burguesa , y la patria infamante.

La libertad del hombre, es decir, el sueño acuñado en la realidad, la poesía hablando por la boca de todos y realizándose, concreta y palpable, en los actos de todos.

POETAS: VICENTE HUIDOBRO

2009-11-30T12:57:00.001-03:00

Poeta lúdico, innovador de la lengua, nacido en Chile, Vicente Huidobro escribió, según sus propias palabras, "poesía surrealista antes que los surrealistas". Fundó el movimiento creacionista, donde da las tres reglas fundamentales para el poeta, “crear, crear y crear” Entre las curiosidades de su poesía se encuentran diversos caligramas y el libro "Altazor", de prólogo en prosa poética y siete cantos, en dónde el poeta se embarca en una aventura cósmica a bordo de su paracaídas. A través de su epopeya moderna, Huidobro utiliza innumerables recursos poéticos: cambiar la categoría de las palabras (por ejemplo, verbalizar sustantivos), alterar la sintaxis, crear palabras; utilización de palabras port-mantau (las palabras-maleta de Alicia en el país de las maravillas, que son palabras formadas por otras dos, quedando con ambiguos significados), la utilización de los espacios en blanco, la aparición de palabras sin interconexión sintáctica, hasta el final donde se llega a un nuevo mundo, en el que las palabras del idioma dejan lugar a la “jitanjáfora” o poesía fonética, marcada por un ritmo muy personal.

Altazor es la obra maestra de Huidobro, y allí aparecen la mayoría de recursos poéticos del autor. Este libro-poema, con sus vaivenes a través de un espacio múltiple de un tiempo discontinuo, descentra al sujeto, y lo pone en constante contradicción con la realidad.

ALTAZOR

CANTO IV

(...)Al horitaña de la montazonte
La violondrina y el goloncelo
Descolgada esta mañana de la lunala
Se acerca a todo galope
Ya viene viene la golondrina
Ya viene viene la golonfina
Ya viene la golontrina
Ya viene la goloncima
Viene la golonchina
Viene la golonclima
Ya viene la golonrima
Ya viene la golonrisa
La goloniña
La golongira
La golonlira
La golonbrisa
La golonchilla
Ya viene la golondía
Y la noche encoge sus uñas como el leopardo
Ya viene la golontrina
Que tiene un nido en cada uno de los dos calores
Como yo lo tengo en los cuatro horizontes
Viene la golonrisa
Y las olas se levantan en la punta de los pies
Viene la goloniña
Y siente un vahido la cabeza de la montaña
Viene la golongira
Y el viento se hace parábola de sílfides en orgía
Se llenan de notas los hilos telefónicos
Se duerme el ocaso con la cabeza escondida
Y el árbol con el pulso afiebrado

Pero el cielo prefiere el rodoñol
Su niño querido el rorreñol
Su flor de alegría el romiñol
Su piel de lágrima el rofañol
Su garganta nocturna el rosolñol
El rolañol
El rosiñol (...)

OTROS POEMAS

Hija

Tengo tu rostro entre las manos
oh aire dulce retrato de aire
anillo del mundo y del pasado
tu rostro de silencio
rostro de lámpara tierna
con qué facilidad te formas en mis ojos
como vuelves alegrando la negrura.

Miseria del recuerdo
en el umbral del frío la selva se hace sueño
se desprenden las hojas
se mueren las miradas gota a gota.

Las olas mecen al navío muerto...

Las olas mecen al navío muerto

Yo en la orilla silbando,
miro la estrella que humea entre mis dedos.

Quiero desaparecer y no morir...

Quiero desaparecer y no morir
Quiero no ser y perdurar
Y saber que perduro
Llamo a las puertas de la muerte
Y me retiro
Llamo a la vida y huyo avergonzado
Quiero ser toda mi alma y no lo puedo
Quiero todo mi cuerpo y no lo logro.

Sombra

La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

Hasta cuando sangrarán la vida

La misma luna herida
No tiene sino una ala
El corazón hizo su nido
En medio del vacío

Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y la primavera viene sobre las golondrinas

UNA IDEA ESPONTÁNEA

2009-11-30T01:43:00.000-03:00

KANDINSKY

Una bella pintura es como un retazo de conciencia semisonámbula, de signos móviles; construye dónde no había nada, algo que una vez asentado parece imprescindible, aunque su utilidad sea nula.

Colores que marean, formas que se clavan a la mente como alfileres.

DREAM. Análisis

2009-11-27T09:10:00.153-03:00

"Soñaba un día ser voluble mariposa: ya volando por encima de los huertos y los ríos, ya posándome en el délfico nectáreo de las flores ¿me acordaba yo de que en el mundo respiraba un tal Kouang- Tseo? Desperté de súbito, me vi Kouang-Tseo y al instante dije: -Mi existencia de voluble mariposa ¿fue viviente realidad o vano sueño? ¿soy yo el Kouang-Tseo que soñaba ser la mariposa o soy tal vez la mariposa que estará soñando ser Kouang-Tseo?

(Ritmos continuos y proporcionales, III)
Manuel González Prada

Kim Ki-Duk es uno de los cineastas más interesantes de la actualidad. En cada película crea un universo distinto, con sus propias reglas y simbolismos. Este hecho puede generar confusión en la mayoría de los espectadores, pero quienes esperan lo máximo del cine, es decir, arte perdurable que supere el paso del tiempo y haga algo más que sólo entretener, pueden sentirse a gusto frente a su cine. Pero sentirse a gusto en este caso no es sentarse y ser un espectador pasivo. Los films de Kim Ki-Duk exigen cada vez más del espectador, y si este no hace esfuerzos interpretativos, las tramas podrán parecerle incoherentes, gratuitas. Por los comentarios que leo en la web, con este film pasó algo de eso, y aún seguidores fervientes del coreano hablan de una "caída". "Hierro 3" y "Primavera, verano..." son dos obras maestras indiscutiles. Mi objetivo con este artículo es demostrar que "Dream" tiene un excelente nivel, y demuestra lo voluble que puede ser un director, dando la espalda a sus anterioriores obras y manteniendo aún así un fuerte registro poético personal. Si se atan cabos también se puede ver en "Dream" una obra esencial, que bien podría tratarse de una obra maestra, pero para eso hay que elaborar sus elementos y tratar de encontrar una coherencia (la hay) en ese marco tan lleno de símbolos y ambiguedades que nos plantea.

                              Hablemos de la película, e intentemos interpretar. Mucho se lapidó por todas partes pero casi no se hicieron esfuerzos interpretativos. Los protagonistas de este film son un hombre (Jin) y una mujer (Ren) obsesionados por antiguos amores. Al principio Jin sueña con un accidente automovilístico; cuando despierta, es tanta la sensación que tiene de que el accidente fue real, que sale a la calle para comprobar si así fue. Cuando llega al lugar crucial, comprende que el accidente ocurrió de verdad. Una muchacha está siendo acusada por el choque. Jin se acerca y le dice a la policía que él es el culpable, porque fue quien soñó el accidente. La historia se desarrolla a partir de esta premisa: lo que Jin sueña le sucede a Ren. Este hecho hace que sus vidas se vean conectadas irremediablemente. Ren es sonámbula, y los actos que comete parecen estar dictados exactamente por lo que él sueña. Para evitar que ella actúe en contra de sus deseos, ambos decicen coordinar sus horarios de manera tal que, mientras uno duerme el otro debe mantenerse en estado de vigilia. Obviamente esto tiene sus límites, porque a veces el sueño lo acomete de tal manera a Jin que no logra soportar más tiempo despierto. En sus sueños Jin se encuentra con su ex-pareja y tiene relaciones sexuales. Esto, en la realidad se traduce en un encuentro entre Ren y su antigua pareja. EL problema es que ella lo odia a él, y él se aprovecha de su estado de sonámbulismo. La medida extrema que toman Jin y Ren es irse a vivir juntos, y él llega hasta a esposarla a sí mismo para que no se escape si se duerme. Hasta acá el nivel explicíto del film. Ahora viene mi punto de vista. Ren, en alguna ocasión parece actuar más allá del sonámbulismo; y en algún momento se la ve dispuesta a ir a lo de su ex sin que Jin esté durmiendo. Esto indicaría una fuerza ciega que la impulsa hacia su destrucción. ¿Qué es lo que lleva a Ren a cometer tales actos? Por regla general los personajes de Kim Ki-Duk no pueden ser explicados desde la lógica: aquí están sometido a otras leyes, a otros símbolos, a instintos exacerbados que los llevan a actuar de manera única, y Dream no es la excepción. Ren es un ser especial: a veces retuerce sus gestos a niveles desagradables, y parece estar consumida por un dolor venido de tiempo atrás. Lo poco que sabemos de su pasado es que su pareja la golpeaba: ¿pero esto puede explicar su estado actual? Como sabemos, Eros y Thanatos son dos caras de una misma moneda. El amor es destructivo, lo erótico está conectado a la muerte, es un impulso que lleva al ser humano a sus límites, lo saca de la lógica, lo lleva a cometer actos impensados. Jin también está atrapado en esta vorágine. Durante el día intenta olvidar a su ex-pareja, pero durante el sueño, reverso y complemento de la realidad, saca a flote todos los instintos que durante la vigilia reprime ¿Cuáles son las ocupaciones que encuentra para evitar el recuerdo durante el día?: Jin es tallador: talla objetos, talla palabras y frases; una de esas frases dice: "lo bueno y lo malo son uno". Está frase es clave para interpretar la historia: habla claramente del principio del yin y el yang. Yin y Yang son dos fuerzas opuestas y complementarias. De acuerdo a la filosofía oriental del Tao, este concepto rige todo lo que existe en el universo. En el yin y yang se sigue este patrón: luz/oscuridad, vida/muerte, calor/frío, sonido/silencio, etc. En "Dream" el yin y yang actúa a todo nivel. Jin y Ren son lo principios opuestos del masculino/femenino. el otro opuesto claro es vigilia/sueño. Como todos sabemos, el sueño es fundamental para estar bien durante la vigilia: descansa la vista, la mente, el cuerpo y, podríamos agregar, rompe con una linealidad que de otra manera podría ser insoportable (sería muy difícil vivir sin poder despegarse de la realidad ni por un momento: cuántas veces el sueño nos repara en momentos de angustia). En un momento del film (muy críticado, inexplicablemente criticado como violencia gratuita) Jin comienza a violentar su propio cuerpo: se pincha la cabeza, se martilla los pies, se talla sobre el propio cuerpo marcas de sangre; esto en verdad se explica fácilmente: es un intento desesperado por manternerse despierto, por no dañar a la persona que, a esta altura ya todos sabemos, ama. Mente/cuerpo, otro opuesto, flagelar el cuerpo para mantener a la mente despierta. El hecho de no poder dormir lo acerca claramente a la locura. Cordura/locura es otro de los principios que actúan en la historia. Ren también está sujeta a este principio, y si no es completamente cuerda, es porque el sonambulismo la lleva a estar más cerca del sueño que de la vigilia. No poder dormir es estar cerca de la alucinación, es contrariar los principios del yang y yang, hecho que genera el desequilibrio. Igual, con todos los esfuerzos que hace, Jin finalmente se duerme, pero como el equilibrio ya está roto, tiene el sueño que quería evitar: haciendo el amor con su ex-pareja, súbitamente se violenta y empieza a golpearla hasta que la mata. Esto se traduce en que Ren, en la realidad, asesina a su ex. Luego de un test psiquiatrico Ren será encerrada en un manicomio. Allí ella se suicidará para escapar de una vez al influjo insoportable de los opuestos. Como ya dijimos Eros/Thanatos es otro opuesto que actúa con fuerza en la trama. La atracción que Jin siente por Ren, lo llevan a hacer ese sacrificio por ella, el sacrificio de no dormir, flagelándose aún más, aunque esto lo lleve al límite de la cordura y ponga en riesgo su vida. El sacrificio final será el suicidio. Puede el lector apreciar la habilidad con la que Kim Ki-Duk entreteje los conceptos del yin y yang en la trama, habilidad de guíonista, desde ya, que sumadas a su habilidad como director, configuran a un genio de la actualidad.
                             Una muy buena escena de la película se da cuando Jin y Ren ven a sus ex-parejas peleando entre ellos. De golpe, como por arte de magia, los que pelean son Jin y Ren, y sus ex pasan a ser espectadores, y así los personajes se van intercambiando hasta generar todas las combinaciones entre hombre/mujer. Está escena no es incoherente; está para ilustrar el sistema de valores que rige al film y que le da autonomía: los seres son permutables, porque lo que importa no son sus destinos individuales; todos están sometidos al principio de los opuestos (el yin y el yang) y eso es lo que los define.
                              Otra escena que quiero explicar es aquella en que, mientras Jin duerme, Ren le arroja un vaso de agua antes de marcharse. ¿Cómo se explica esto?: a través del Tao. Según el Tao el Yin es la fuerza negativa/sutil, femenina, húmeda y el Yang es la fuerza positiva/concreta, masculina, seca. Por eso Ren humedece la cama donde Jin reposa. La mujer es lo sutil, lo húmedo, lo voluble, lo negativo; en el film se ve claramente esto: ella es la que precipita los hechos con su naturaleza cambiante. Anda de acá para allá generando problemas. Mojar a alguién mientras duerme es claramente fastidiar sin tener "un porqué". Ren simboliza el conflicto, más allá de la lógica. Jin, en cambio, intenta salvarla todo el tiempo, es lo concreto, trabaja con esculturas, intenta resolver lo conflictos, crea, y crear es actuar positivamente. Una muestra más de lo compenetrado que está el taoísmo en el argumento de "Dream".
                            Muchos criticaron el final, la escena de la mariposa, cuando en realidad es el golpe maestro de la película, donde todos los simbolismos confluyen y se cierran, dando un sentido acabado a la historia. Hay un famoso cuento que resume la filosofía taoísta y que dice más o menos así: "un sabio soñaba ser una mariposa; cuando despertó no sabía si era el sabio que había soñado ser mariposa o si era la mariposa que soñaba ser un sabio". El final de la película debería interpretarse así: muertos Jin y Ren, liberados ya de la vida humana, se transforman en mariposa. La mariposa simboliza la vuelta a la vida, el retorno a la naturaleza, luego de haber pasado por la etapa de la sabiduría humana. La tranformación en mariposa, es la inserción en el absoluto del Tao; ya despojados de los opuestos, masculino y femenino se unen en un solo ser. Muerto el sabio, surge la mariposa, de una naturaleza más efímera, pero de una existencia más esencial si cabe. La mariposa queda como testimonio de la lucha del ser humano por alcanzar la libertad. La vida y la muerte ya no están en pugna, los opuestos se disuelven en ese ser frágil que convive en armonía con el universo. El ying y el yang persisten nada más que en la duda del sabio, que es la duda de la mariposa.
                           Se podría escribir mucho más, porque la cantidad de símbolos de la película es inmensa. Esto es sólo una interpretación, que demuestra a las claras que la película no es nada incoherente, y que cada elemento tiene un sentido en los films de Ki-Duk. Que uno no haga el esfuerzo para cerrar el rompecabezas ya es otra cuestión, que por desgracia a veces se traslada a las críticas apuradas sobre la película, cuando en verdad el defecto está del lado del crítico-espectador.

ROBERT SCHUMANN por THOMAS MURRAY

2009-11-27T05:18:00.000-03:00

Este exquisito organista nos transporta con su bella interpretacíón al mundo atormentado de Schumann. Este es el cuarto de los seis cánones Op 56. que Schumann compuso originalmente para el pedalflugel (piano con pedales) que se inventó en su época y que Schumann fue el primero en tener en su hogar. Acá está magníficamente interpretado en uno de los mejores órganos de tubo del mundo. El órgano en cuestión es el Newberry Memorial Organ, que cuenta con 12.616 tubos. Schumann aprendió por su propia cuenta contrapunto (no fue un buen alumno de jóven, a menudo faltaba a las clases ya que prefería la vida bohemia entre artistas, bebiendo y fumando puros). Junto a su esposa Clara estudiaron el tratado de contrapunto de Luigi Cherubini, y también la obra de J.S Bach, Músico predilecto de Robert. Evidentemente Schumann era un genio, y podía prescindir de una formación académica y aún así componer la música más conmovedora de su época. A disfrutar:

:

POETAS: Giuseppe Ungaretti (1888-1970)

2009-11-25T13:38:00.001-03:00

Poeta y traductor italiano nacido en Egipto, en el año1888. Su poesía tiene amplias resonancias místico-religiosas.

Cielo despejado

Después de la creciente
niebla
una
por una
las estrellas
se quitan el velo

Respiro
el aire fresco
que el color del cielo
me ofrece
Sé que soy
una pasajera
imagen

atrapada en un círculo
inmortal

Versión de Rafael Díaz Borbón

A la salida

Quién viniera conmigo a través de los campos
El sol se esparce en diamantinas
gotas de agua
sobre la frágil hierba

Me recuesto con
el placer
del apacible corazón del universo

Las montañas crecen
en corrientes de sombra lila
y se perfilan contra el cielo

En la luminosa cúpula arriba
el hechizo se ha roto

Y yo retorno hacia mí
y anidado me escondo dentro de mí mismo

Versión de Rafael Díaz Borbón

Distante

Distante en una tierra distante
como a un hombre ciego
ellos me han abandonado

Versión de Rafael Díaz Borbón

El ángel del pobre

Ahora que invade las nubladas mentes
más áspera piedad de la sangre y la tierra,
ahora que nos mide a cada pálpito
el silencio de tanta injusta muerte,

ahora que despierta el ángel del pobre,
gentileza del alma, pervivida...

Con el gesto inextinguible de los siglos
baje a la cabecera de su viejo pueblo
en medio de las sombras...

Versión de Jesús López Pacheco

TODO HE PERDIDO

Todo he perdido de la infancia
y no podré ya más
olvidarme en un grito.

He enterrado la infancia
en el fondo de las noches
y ahora, espada invisible,
me separa de todo.

De mi recuerdo que exultaba amándote,
y aquí estoy, extraviado
en lo infinito de las noches.

Desesperación que incesante aumenta,
ya para mí la vida,
detenida en el fondo de la garganta,
no es más que una roca de gritos

Aburrimiento

También esta noche pasará
Esta soledad de ronda
titubeante sombra de los cables tranviarios
sobre el húmedo asfalto

Miro a los conductores
medio dormidos
cabecear.

POEMA 12

2009-11-25T11:49:00.003-03:00

Voy a dormir un día de 72 horas
voy a alquilar una taza de chocolate caliente
voy a volar mi cuerpo hasta que el cuerpo sea el vuelo
Voy a ametrallarlos con mi pensamiento lateral
voy a crear nadas y soñar veredas
mientras la verde luna asoma sus ínfulas
y los patos del otoño crujen en mi vendaval

Voy a encender 24 velas a mi insomnio
y beber un whisky a mi nariz
acompañado de una cucharada de smog de presidentes

Y por fin
voy a citarme con el sol a las 3 de la mañana (en Beijing)
un 29 de febrero de un año no bisiesto

(poema de "el surrealista rezagado". Julián Negromanti. 2009)

En el cine, viendo "El secreto de sus ojos"

2009-11-24T10:17:00.003-03:00

Vi la última película de Campanella, y a decir verdad, superó mis expectativas. Viendo su anterior producción (El hijo de la novia, Luna de avellaneda) no esperaba un bello film como el que nos ocupa. La historia que se cuenta es pretenciosa, pero está bien desarrollada: una tímida historia de amor en contrapunto con una de violación, crímen y venganza; ambas comienzan en la oscura Argentina de los 70` y tienen su desenlace en la actualidad. El film recurre a algunos golpes de efecto necesarios, y a una que otra escena cursi que no logran desbaratar la trama. Notoria es la escena del estadio de fútbol, elogiada aquí y allá, por razones meramente técnicas. Lo mejor de la pélícula es que muestra cómo hechos ocurridos en el pasado pueden irrumpir en el presente con mucha más fuerza, arrastrando a sus protagonistas por senderos imprevisibles. Los personajes interpretados por Darín, Villamil y Francella están muy bien logrados, pero Godino, y sobretodo Rago, bajan el nivel notablemente. Durante la primera hora y media, aproximadamente, el ritmo del film es muy bueno, pero después de las revelaciones esenciales la trama se estira innecesariemente. Muchos espectadores criticaron la escena final de la película, y es verdad que se podría haber hecho con mayor sutileza, pero si uno piensa un poco ¿es feliz ese final? ¿puede ser feliz una persona después de haber visto lo que vió, haber perdido a un amigo y la juventud enamorado de una mujer que le parecía fuera de su alcance?. En mi opinión es un final ambiguo, algo amargo. ¿Qué nos depara Campanella?. Si sigue filmando con ese cuidado, y seleccionando bien los guíones, tal vez, algún día, pueda depararnos alguna obra maestra. Mientras tanto seguiremos disfrutando de aquellos capítulos de "Doctor House" y "La ley y el orden" filmados por él.

NO DIVAGO

2009-11-19T09:56:00.001-03:00

No me resisto, me dejo vencer por el absurdo como por una droga, leo Girondo pero me quedo con la nieve de un poema de Mandelstam. El poeta ruso tiene algo que traspasa la lengua. Estoy desorientado. No quiero estar así ni en un tren atestado de caras largas. Es esto o el sofocamiento de un sueño incompresible, gris, sin matices, con una sola obsesión y una que otra pena. He dicho; ahora sí, a conciliar las sábanas con un malestar.

LO DIGO EN SERIO.

2009-11-19T09:44:00.002-03:00

Haciendo origami a las 7 de la mañana, dolor de cabeza , hambre, resaca del mate, papel de diario mal cortado, sin medir, clasificados viejos, un perrito rengo con el rubro 59 en la oreja izquierda, una serpiente malformada ofreciendo autos en cuotas. Esto no es vida.

JORGE PANESI. Crítico y maestro

2009-11-15T16:47:00.003-03:00

Hace algunos años fui alumno, en Puán, de Jorge Panesi, y la verdad debo decir que era un maestro excelente, que hacía de las clases algo divertido, y siempre creaba aperturas, lugares donde lo no dicho era tan importante como lo dicho, brechas por donde el alumno debía colarse y encontrar su propio camino. Para mí, sinceramente, estar frente a Panesi era como estar frente al Sócrates de la literatura. Y cuando digo esto no quiero que nadie lo tome como un insulto. La comparación me viene porque imagino al aula magna como una especie de ágora, y a Panesi como un filósofo que, a través de una retórica simple y argumentos complejos, intenta hacer comprender a la "gente de paso" (sus alumnos) de que posee varias verdades. La gran diferencia es que Sócrates enseñaba ética, y Panesi en cambio está más volcado, por su vocación obviamente, a la estética. Y vaya que sabe el hombre. No hay texto de teoría literaria, linguística, que no se conozca de arriba a abajo. Y ni hablar de su imaginación ciclópea: sus clases sobre la interpretación del cuento "Las hortensias" de Felisberto Hernández y sobre "El juguete rabioso" de Arlt, fueron algo en verdad sorprendente, insólito a cada paso.

Debo aclarar también que Jorge Panesi no es sólo un excelente profesor; para los que no lo conocen, aclaro que es uno de los críticos literarios más importantes de la actualidad. Derridiano a su manera, deconstruye cuanto haga falta, escarba en los recovecos de los textos hasta extraer el alma de los mismos. A continuación reproduzco unos fragmentos de un artículo de Panesi que leí en la web. El texto se llama "Piedra libre: la crítica terminal de Tamara Kamenszain"y se puede leer en: http://www.beatrizviterbo.com.ar/ en la sección llamada "prensa", allí encontrarán otros artículos y críticas literarias de Panesi y de varios críticos y escritores argentinos. La única macana es que el texto en cuestión tiene errores cada vez que aparece un signo de interrogación, y me pregunto quién fue el demonio de persona que los tipeó así, y está hecho de manera tal que dificulta algo la lectura en un texto en el que el ritmo del fraseo es fundamental.

Bueno, pasemos a algunos fragmentos que me interesaron y que pueden saborearse sin necesidad de leer el texto completo (pero desde ya no es lo mismo):

"El supuesto de los críticos es creer que los poetas juegan a las escondidas con ellos. ¿Quién se esconde de quién, quién descubre y qué? Poco importa, pero los críticos (y allí reside todo su placer) son personas que no pueden vivir sin supuestos. Uno de los tantos consiste en creer que a un poeta se lo descubre cuando escribe sobre otros poetas. Y esto los críticos suelen llamarlo poética"

"La crítica, con su distancia, cerca, confina el terreno de la poesía. Le pone un fin, pero no termina nada: el discurso crítico no podría ser terminal, aunque ayude a prolongar el término; la poesía, en cambio, para no acabarse, se juega en el momento de lo terminal"

"Entreabierto, tajeado, a la intemperie y huérfano, Trilce, visto por Tamara, es el libro más hermético y el más sociable: le habla a todos y todos entienden ese balbuceo primordial de la lengua. Huérfano de autoría, tal reza la lección repetida en este libro crítico, y que fue aprendida de Vallejo, cuyo yo se abre y se cierra, en sumas y restas. Se entreabre, diríamos, para dejar un espacio por cual volver, pero por otra puerta, simultáneamente anónima y con nombre".

"El yo del tango siempre se está muriendo, y por eso sirve. La cuestión del yo es la de su propia inmortalidad, vale decir, de su muerte, o cómo seguir muriéndose. Es la enfermedad propia del yo, o dicho con otro nombre que Tamara recoge de Perlongher, el mal de sí. El juego consiste en ese momento terminal de peligro, y yo, o el yo, podría enunciarlo como sigue: "me vuelvo y me encierro, vuelvo a la intimidad de mi cuerpo, a mi propia enfermedad, a lo familiar, a la madre y el niño, pero son otros, y lo que en realidad espero, lo que deseo, en la vuelta del encierro, y en este mismo punto, aquí, incognoscible, es que ningún otro, jamás, cierre con llave, sobre todo una mujer"

Como podrán apreciar, el estilo de Panesi es atractivo, y hace volar la mente...

INSOMNIO y ESCRITURA

2009-11-15T16:02:00.001-03:00

¿Cómo puede ser que todavía siga frecuentando tan a menudo a mi amigo el insomnio? ¿o es él quien me frecuenta a mí?. Son las ocho de la mañana de un sábado hermoso, podría estar levantándome, proyectando paseos, visitas al cine, museos, mujeres, algo, no sé, de todo eso que hace simpática la vida, y en cambio estoy acá, frente al monitor, ojeroso, luego de haber pasado la noche entera leyendo poesía rusa en la pantalla. No es que esté mal la poesía rusa; entre los futuristas y los acmeístas se encuentran varios de los más grandes poetas del siglo XX, ¿pero vale la pena perder la noche por algo que podría hacerse durante el día?. Si fuera tan fácil, claro, pero no se elige el insomnio, como no se eligen las enfermedades ni el escalón social que uno ocupa, ni tantas otras cosas... pero bueno, gracias al insomnio, a lo largo de mi vida leí muchísima literatura y escríbí poesía y párrafos incoherentes de mí agrado. Soy un convencido de que el insomnio nos vuelve más lúcidos, nos abre las puertas de la percepción que en estados de normalidad están cerradas de par en par, nos permite vislumbrar al menos esos mundos que llevamos en algún rincón apagado de nuestra conciencia. Amo los pensamientos y las imágenes que la mente encadena en estado de alucinación insomne y sería maravilloso poder registrar con una cámara todo lo que cruza por la mente, pero, como no soy dibujante ni pintor, tengo que conformarme con las frases que arrojo en algún cuaderno o sobre un archivo de word. A continuación reproduzco algunas de esas naderías que suelo escribir:

A dónde van a parar los sueños que nunca recordamos?

¿Qué hechos banales, qué vidas oscuras vivimos sin saberlo?

Observen bien mis salidas, ya que no hay entradas.

Olvidamos suficiente, recordamos demasiado, vivimos poco.

Soledad del llanto, soledad en música expandida, soledad de trapo escurrido, dolor de nada, de espacios inconmensurables, de frío cortando la garganta entre las estrellas, soledad nocturna, ecos, temores.

Denme un minuto de paz, temores.

Vivir es escribir sobre la nada

Escribir, vivir sobre la nada

Somos cómplices de nuestra fugacidad

En una playa sepultado bajo los propios huesos

Los árboles convergen desde múltiples ramas hacia mi rostro hecho de luz.

Versos, alucinaciones que atraviesan mi cráneo como agujas.

Siento la violencia de los pasos de la gente que me camina.

Si no tropiezo es porque estoy caído, ya no recuerdo el sabor de tropezar

POETAS: FABIAN CASAS

2009-11-15T03:34:00.001-03:00

Poeta argentino nacido en el barrio de Boedo. Publicó, entre otras obras, El Salmón (1996), Pogo (2000), Bueno, eso es todo (2000), Oda (2004), El spleen de Boedo (2004), El bosque pulenta (2004), Los Lemmings y otros (2005). A continuación una muestra de su poesía, que por momentos parece situarse cerca del cuento hiperbreve, debido a su precisión argumental, carente de ambiguedades:

Me pregunto

Definitivamente este es mi rostro de hoy.

Ojeras marcadas, pelo desparejo;

los labios hinchados. Nada más.

Me pregunto, porque puedo hacerlo,

cómo será tu rostro de hoy;

mientras tu corazón late al revés,

hace ya cuatro años

bajo la tierra.

Sin llaves y a oscuras

Era uno de esos días en que todo sale bien.

Había limpiado la casa y escrito

dos o tres poemas que me gustaban.

No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura

y detrás de mí, por una correntada,

la puerta se cerró.

Quedé sin llaves y a oscuras

sintiendo las voces de mis vecinos

a través de sus puertas.

Es transitorio, me dije;

pero así también podría ser la muerte:

un pasillo oscuro,

una puerta cerrada con la llave adentro

la basura en la mano.

Una oportunidad

Caminás con las manos en los bolsillos,

por la rambla, rodeando el mar.

Te acordás de otro tiempo, aquí mismo,

estabas enfermo de la cabeza

y no podías sostenerte de pie,

con elegancia. Sin embargo,

pudiste salir.

Hubo una oportunidad en aquella época.

Ahora mirás el mar, pero no decís nada.

Ya se han dicho muchas cosas

sobre ese montón de agua.

Me detengo frente a la barrera

Me detengo frente a la barrera.

Es una noche clara y la luna se refleja

en los rieles. Apago las luces del auto.

Está bien, pienso, es bueno que nos demos un tiempo.

Pero no comprendo nuestra relación;

no sirvo para eso. ¿Acaso serviría de algo?

Tu padre está enfermo y mi madre está muerta;

pero igual podría ir y tirarme encima tuyo

como todas estas noches. Eso es lo que sé.

Ahora la tierra vibra y un tren oscuro

lleva gente desconocida como nosotros.

Oscuridad esencial

Hay una oscuridad esencial en esta calle.

Un único farol ilumina el contorno

y árboles domesticados, altísimos,

producen una música de acuerdo al viento.

Miro a mi perro,

una conciencia a ras del piso

que hurga y mea en la tierra

y pienso en mí, hundido

en el lenguaje, sin oportunidad,

sosteniendo una correa que denota

lo que fue necesario para estar unidos.

Música

Mi tía concilia el sueño a los ochenta años

escuchando viejas canciones en su radio portátil.

En su pieza, en lo oscuro,

el éter se ha transformado en algo vital.

Supongo que estas cosas pasan

y me pasarán también a mí.

Sobre el final de la vida

la única música que existe

está fuera de nosotros.

POETAS: ALFONSINA STORNI

2009-11-15T01:00:00.001-03:00

Nació en Suiza, en 1892, pero a los cuatro años fue llevada a Argentina. Fue maestra desde muy joven, y sus primeros pasos como poetisa fueron dados bajo el seudónimo de TaoLao
Obtuvo importantes premios literarios qule dieron notoriedad. Se suicidó en1938. Pocos días antes de dejarse llevar por el mar, envío a un periódico el siguiente poema:

Dientes de flores, cofia de rocío...

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

OTROS POEMAS

Esto es amor, esto es amor, yo siento...

Esto es amor, esto es amor, yo siento
en todo átomo vivo un pensamiento.

Yo soy una y soy mil, todas las vidas
pasan por mí, me muerden sus heridas.

Y no puedo ya más, en cada gota
de mi sangre hay un grito y una nota.

Y me doblo, me doblo bajo el peso
de un beso enorme, de un enorme beso.

Oye

Yo seré a tu lado,
silencio, silencio,
perfume, perfume,
no sabré pensar,
no tendré palabras,
no tendré deseos,
sólo sabré amar.

Cuando el agua caiga monótona y triste
buscaré tu pecho para acurrucar
este peso enorme que llevo en el alma
y no sé explicar.

Te pediré entonces tu lástima, amado,
para que mis ojos se den a llorar silenciosamente,
como el agua cae sobre la ciudad.

Y una noche triste, cuando no me quieras,
secaré los ojos y me iré a bogar
por los mares negros que tiene la muerte,
para nunca más.

Tenías miedo de mi carne mortal y en ella buscabas...

Tenías miedo de mi carne mortal y en ella buscabas
el alma inmortal. Para encontrarla, a palabras duras,
me abrías grandes heridas.
Entonces te inclinabas sobre ellas y aspirabas,
terrible, el olor de mi sangre.

Soy esa flor

Tu vida es un gran río, va caudalosamente.
A su orilla, invisible, yo broto dulcemente.
Soy esa flor perdida entre juncos y achiras
que piadoso alimentas, pero acaso ni miras.

Cuando creces, me arrastras y me muero en tu seno;
cuando secas, me muero poco a poco en el cieno;
pero de nuevo vuelvo a brotar dulcemente
cuando en los días bellos vas caudalosamente.

Soy esa flor perdida que brota en tus riberas
humilde y silenciosa todas las primaveras.

Tentación

Afuera llueve; cae pesadamente el agua
que las gentes esquivan bajo abierto paraguas.
Al verlos enfilados se acaba mi sosiego,
me pesan las paredes y me seduce el riego
sobre la espalda libre. Mi antecesor, el hombre
que habitaba cavernas desprovisto de nombre,
se ha venido esta noche a tentarme sin duda,
porque, casta y desnuda,
me iría por los campos bajo la lluvia fina,
la cabellera alada como una golondrina.

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.
Que sea azucena
sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada.

Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
tú me quieres blanca,
tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del Engaño
vestido de rojo
corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
-Dios te lo perdone-,
me pretendes casta
-Dios te lo perdone-,
¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga;
bebe de las rocas;
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua:

Habla con los pájaros
y llévate al alba.
Y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma
que por las alcobas
se quedó enredada,
entonces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta.

Hombre pequeñito, hombre pequeñito...

Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
suelta a tu canario, que quiere volar...
Yo soy el canario, hombre pequeñito,
déjame saltar.

Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
hombre pequeñito que jaula me das.
Digo pequeñito porque no me entiendes,
ni me entenderás.

Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
ábreme la jaula que quiero escapar;
hombre pequeñito, te amé un cuarto de ala;
no me pidas más.

POETAS: ALEJANDRO NICOTRA

2009-11-15T00:26:00.002-03:00

Poeta argentino Nacido en Sampacho (provincia de Córdoba), 1931. Entre sus obras se encuentran: Cuadernos de Córdoba, 1957. Nuevas canciones, 1965. El tiempo hacia la luz, 1967. Detrás, las calles, 1971. Puertas apagadas, 1976. Lugar de reunión, 1981. El pan de las abejas y otros poemas, 1983 .Poesía (1976-1983) (Alción Editora, Córdoba, 1994) y Lugar de reunión. Obra poética 1967-2000 (Ediciones del Copista, Córdoba, 2004)

ARTE POÉTICA

1. CELDA.

Monstruos y mariposas

de la lámpara:

sombras por el cuarto encalado.

He ahí la poesía

de tu hado.

(Su realidad, tu inexistencia.)

Manchas anónimas, sobre el papel desierto;

sobre la noche en blanco.

2. NOCHE

Digo tu cuerpo con las manos

................................. ─como en voz baja,

como el que sueña en su noche carnal

una luna tangible:

.............................. y se alza,

................................................ poesía del tacto,

al espacio de los ojos cerrados,

desde la informe oscuridad,

─égloga, himno, epitalamio─

su clara efigie.

3. IMAGEN

Eres como la poesía

que nunca escribiré. Indecible,

te vestí, sin embargo, de palabras iguales a la noche,

puse en tu mano el anillo de un adiós.

Pero es desnuda como me acompañas.

IMAGEN

Alguien

de pies descalzos sobre el amor y la muerte

Alguien que se pierde en los espejos

y abre las puertas cegadas en los años

La voz que aguarda tu oído

los ojos dispersos por la noche y las ciudades

La recordada la desconocida

la mano siempre más allá de su adiós

Alguien por una calle

donde los árboles fuesen invernales

A orillas del fuego

a orillas de tu corazón que no duerme

Ya sin nombre

como un ángel tras la visión de la locura

O la última soledad o la esperanza

LUGAR DE REUNIÓN

El hombre que ahora escribe,

con mano que se cierne mortal,

escribe para los ojos de su muerte.

Busca un lugar de reunión.

Árboles desaparecidos y futuros,

las fuentes que no cesan, circulares,

tus ojos y su boca:

....................................¿hay una plaza

sin nombre, a donde dan todos los

días?

Busca un lugar de reunión,

escribe para los ojos de su muerte.

Título: Noche cercada

1

Cuando se apaga el grito del mundo,

¿eres el hueso de rocío y de hielo

en que sopla la muerte?

¿O carne, luz de carne,

apenas tocada

por la sombra de una mano de árbol?

Desnuda abres y cierras todo círculo,

luna en su halo

vuelta, muriendo, al alba

2

Noche cercada, amor,

¿cuándo salta tu instante

de lomo curvo y zarpas con fiebre

sobre los párpados de la piedra?

Sólo el ascua del ojo perverso

lo denuncia

¿Cuándo saltarás,

furia montés?

Nadie más sabe

que el corazón inerme

la mordedura de tu llama mortal,

fúnebre en su cueva de ceniza.

JULIÁN NEGROMANTI: POEMA 1 (de "Habitante del desamparo")

2009-11-13T23:23:00.003-03:00

"Las botas" Van Gogh

Poema 1

Estábamos solos

En la calle

Con frío

Con hambre

Mirábamos a los hombres

Envueltos en sus trajes

Y a las mujeres

Con sus faldas mínimas

Y sus suntuosas mamas

El vendedor de café

Ofrecía su producto

A un precio módico

Que nos era imposible

Pagar

Le suplicamos

En vano

Le dijimos

Que teníamos frío

Y hambre

Que por favor llamara a su amigo

El de las medialunas

Él rió con su risa estentórea

Y se marchó sin darnos nada

Entonces vino un mago

Con pinta de vago perdido

“presten atención chicos

Y observen mis manos;

Yo los voy a hacer felices:

Nada por aquí

Nada por allá

Y nada por acullá”

Lo miramos sin comprender

“¿qué quieren?” nos dijo

“yo también estoy con hambre

Solamente quería

Hacerlos reír”

Entonces se fue

Y nosotros lloramos

POESÏA VISUAL: CALIGRAMAS (PRIMERA PARTE)

2009-11-13T18:46:00.008-03:00

¿Qué es la poesía visual?

Para comenzar, vamos a dar una sencilla definición, sin entrar en discusiones teóricas: poesía visual es aquella poesía en la que la imagen predomina sobre el resto de los componentes; ¿de qué imagen estamos hablando?: de la imagen que forman las palabras y los signos de puntuación en contraste con el blanco, de acuerdo a su disposición sobre la página.

Los primeros ejemplos artísticos de poesía visual en occidente los encontramos en la cultura helénica: los llamados Technopaegnia (caligramas) y los Carmina figurata.

A continuación reproducimos caligramas de Simmias de Rodas, creados aproximadamente hacia el año 300 a.c:

"HACHA"

"ALAS"

"HUEVO"

Este último poema, llamado "Huevo" tiene como curiosidad (además de la imagen que forma, claro está) el hecho de que se lee alternando un verso de arriba con uno de abajo, es decir, el primero, luego el último, seguido del segundo y el antepenúltimo, finalizando, lógicamente, en el centro. Según los estudiosos del tema, el poema sintetiza la idea del texto como símbolo de la vida, el origen y la gestación. El poema habla de un mito que refiere a un mensaje en forma de huevo engendrado por un Dios, que posteriormente fuera ordenado y legado a los hombres. Como podrán apreciar, los poemas de Simmias son complejos, y unen de manera admirable la poesía, el mito, y la ilustración para expresarse, imbrincando a la perfección los distintos elementos al tema expuesto.

Luego de Simmias, otro autor que realizo al menos un caligrama fue Teócrito de Siracusa (entre el 308 y el 240 A.C)

El texto hace referencia a Pan, conocido Dios de la mitología griega, y a sus amoríos con la ninfa Eco. La siringa (especie de flauta) era el instrumento que Pan interpretaba

Dosíadas fue otro autor de caligramas. A él se le adjudican dos caligramas en forma de altar:

Este caligrama también hace referencia a la mitología, y en él se expresa que fue construido por Jason luego de la expedición en la que obtuvo el vellocino de oro, y que fue dedicado a Palas Atenea en agradecimiento por la buena ventura.

MUCHA MÁS INFORMACIÓN SOBRE POESÍA VISUAL EN: http://postart1.blogspot.com

POETAS: JOSÉ MARÍA EGUREN (1874-1942)

2009-11-13T03:42:00.004-03:00

Poeta peruano, muy respetado pero sin tanta llegada a los grandes públicos escribió, entre otros, "Simbólicas" y "La canción de las figuras".
Hay algo en esta poesía de aspecto clásico que atrae por demás; una cualidad que la asemeja al "Non-sense" y al mundo infantil, que hace que valga la pena leer y releer a este poeta.

POEMAS

LIED I

Era el alba,
cuando las gotas de sangre en el olmo
exhalaban tristísima luz.

Los amores
de la chinesca tarde fenecieron
nublados en la música azul.

Vagas rosas
ocultan en ensueño blanquecino,
señales de muriente dolor.

Y tus ojos
el fantasma de la noche olvidaron,
abiertos a la joven canción.

Es el alba;
hay una sangre bermeja en el olmo
y un rencor doliente en el jardín.

Gime el bosque,
y en la bruma hay rostros desconocidos
que contemplan el árbol morir.

EL DUQUE

Hoy se casa el Duque Nuez;
viene el chantre, viene el juez
y con pendones escarlata
florida cabalgata;
a la una, a las dos, a las diez;
que se casa el Duque primor
con la hija de Clavo de Olor.

Allí están, con pieles de bisonte,
los caballos de Lobo del Monte,
y con ceño triunfante,
Galo centrino, Rodolfo montante.

Y en la capital está la bella,
mas no ha venido el Duque tras ella;
los magnates postradores,
aduladores
al suelo el penacho inclinan;
los corvados, los bisiestos
dan sus gestos, sus gestos, sus gestos;
y la turba melenuda
estornuda, estornuda, estornuda.

Y a los pórticos y a los espacios
mira la novia con ardor;….
son sus ojos dos topacios
de brillor.

Y hacen fieros ademanes,
nobles rojos como alacranes;
concentrando sus resuellos
grita el más hercúleo de ellos:

- ¿Quién al gran Duque entretiene?...,
¡ya el gran cortejo se irrita!...
Pero el Duque no viene;…
Se lo ha comido Paquita.

LOS ROBLES

En la curva del camino
dos robles lloraban como dos niños.

Y había paz en los campos,
y en la mágica luz del cielo santo.

Yo recuerdo la rondalla
de la onda florida de la mañana.

En la noria de la vega,
las risas y las dulces pastorelas.

Por los lejanos olivos,
amoroso canto de caramillos.

Con la calma campesina,
como de incienso el humo subía.

Y en la curva del camino
los robles lloraban como dos niños.

EL BOTE VIEJO

Bajo brillante niebla,
de saladas actinias cubierto,
amaneció en la playa,
un bote viejo.

Con arena, se mira
la banda de sus bateleros,
y en la quilla verdosos
calafateos.

Bote triste, yacente
por los moluscos horadado;
ha venido de ignotos
muelles amargos.

Apareció en la bruma
y en la harmonía de la aurora;
trajo de los rompientes
doradas conchas.

A sus bancos remeros,
a sus amarillentas sogas,
vienen los cormoranes
y las gaviotas.

Los pintorescos niños,
cuando dormita la marea,
lo llenan de cordajes
y de banderas.

Los novios, en la tarde,
en su alta quilla se recuestan;
y a los vientos marinos,
de amor se besan.

Mas, el bote ruinoso
de las arenas del estuario,
ansía los distantes
muelles dorados.

Y en la profunda noche,
en fino tumbo abrillantado,
partió el bote muriente
a los puertos lejanos.

¡SAYONARA!

Hoy el sol tamizan los glacés azules
del delicioso camarín de Mignón
sobre campánulas pintorescos gules
y muñecas de comprimido cartón.

Las de cobalto figulinas galantes
loca rondinela fingen sin cesar;
y de Watteau las pinturas elegantes
y camafeos semejan bostezar.

No lejos de alba Venus de Carrara,
junto al grotesco Luzbel en oración,
se adivina en rojas letras: ¡Sayonara!
la doliente despedida del Japón.

Gongo lloroso y extraña barcarola,
del rosado país ensueño letal,
la obscuridad nos dicen de la amapola
que se inclina y cierra en el carmín cristal.

En de luz país y sombrilla verde
felices ríen princesas de pasión…
bien sabes tú la esperanza que se pierde
cuando el tam tam demanda desolación.

Deliciosa mignón con festivos ojos
y con castaño cabello, blonda bebé;
de tu estancia veo mis luceros rojos
que en el espacio mueren ¿dime por qué?

Escucha, tenue lirio de terciopelo
en tu floreado diván de Estambul:
Yo tengo una añoranza de un triste cielo,
y de una muerta rosa en tu alma azul.

Reír te miro, con tu sonrisa clara,
entre exóticos juguetes de cartón;
mas ¡ay! el terrible y dulce ¡Sayonara!
En tus ojos se presenta de mignón.

BLASÓN

A niña que dulces amores sueña
la persigue el Duque de los halcones;
y si no mienten las fablas de la dueña,
se acercan doradas tribulaciones.

En la roja almena canta el autillo
y con miriñaque beldad se asoma;
y tiene encendido el dulce carrillo,
murmura y tiembla como la paloma.

La urraca se oculta. La niña mira
con sus ojos zarcones la aspillera,
ya con aliento de rosa suspira,
ya el cintillo descoge lastimera.

Vienen la coja reina y los nobles;
raudo el Duque procura alejamiento;
pero las ayas de los fustes dobles,
la aurora predicen del sufrimiento.

LOS REYES ROJOS

Desde la aurora
combaten dos reyes rojos,
con lanza de oro.

Por verde bosque
y en los purpurinos cerros
vibra su ceño.

Falcones reyes
batallan en lejanías
de oro azulinas.

Por la luz cadmio,
airadas se ven pequeñas
sus formas negras.

Viene la noche
y firmes combaten foscos
los reyes rojos.

Partituras gratis

2009-11-10T15:08:00.000-03:00

Acá dejo dos direccíones muy buenas, donde se pueden encontrar partituras gratuitas para casi cualquier instrumento. Son partituras legales, libres de copyright, así que no se hagan cuestionamientos éticos:
-Esta es una red social donde además de bajar partituras se puede establecer contacto con otros músicos, subir videos o audio con performances propias, solicitar determinadas partituras, hacer amistades: http://mirthafacundo.ning.com./
-Está página española tiene muchas secciones, como "partituras", "midis", "intercambios", enseñanza". En fin, está bastante completa: http://www.el-atril.com/.

NIETZCHE: "CONTEMPLACIÓN"

2009-11-06T18:10:00.006-03:00

El silencio en que caemos ante lo bello es un profundo esperar, un querer oír las más finas y lejanas tonalidades; nos conducimos como una persona que fuera todo oídos y ojos; la belleza tiene algo que decirnos, por eso guardamos silencio y no pensamos en lo que en otra ocasión pensaríamos. Por consiguiente, nuestro silencio, nuestra expectación, nuestra paciencia, es una preparación y nada más. Esto es lo que sucede en toda "contemplación".

F. N “Ecce homo”.